XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

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Gloria
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XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Gloria » 03 Oct 2013 11:38

A ver, no tengo yo el cerebro hidratao para pensar mucho, así que voy a copiar lo que hizo voy a ir la última vez. Creo que un par de semanas es tiempo suficiente para votar, así que eso, hasta el día 17 me votan ustedes, vale?

Votaremos cinco relatos.

7 puntos para el primer relato
4 puntos para el segundo
3 puntos para el tercero
2 puntos para el cuarto
1 punto para el quinto

Me especifican ustedes, micro y número de micro que creo que hay dos con el mismo título. Ah, y me da igual los que voten, a los que voten y esas cosas, cada uno que haga lo que crea conveniente, como si deciden votarse a sí mismos, no pienso entrar en dimes y diretes, porque esto ni nos va a reportar fama, ni beneficio económico, ni otra cosa que no sea, un simbolito debajo del avatar, y un rato de distracción, así que bobás, las justas.

Ah, y revisen que no haya metido la pata al hacer la recopilación.

Así que hala, voten, voten.

Ahí van los micros :

1. Método infalible para dejar de fumar.

“Nunca pensé que dejar de fumar iba a ser tan fácil”, dijo el condenado a muerte ante el pelotón de ejecución, tirando al suelo su último pitillo.

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2. Tras los postres.

No dejaba de mirarle de soslayo mientras comía, allí a mi lado esperándome, señalándome, prometiéndome placer desde el primer contacto con mis labios. Me costaba mantener el hilo de la conversación, insustancial, lo habitual de una comida de compromiso como aquella. La anticipación del contacto, del íntimo contacto era casi tan fuerte como sería el contacto mismo.

Llegados los postres y el café ya la excitación era máxima, no podía esperar más... y toda aquella gente allí, mirando, testigos del delito inconfesable que estaba dispuesta a cometer allí mismo, en el comedor, entre platos usados y copas con restos de vino.

Finalmente salimos y me lancé sobre él con ansia loca, mis labios aspiraron su aroma, me llené de su sabor, me llenó de placer y poco a poco, al espirar fue saliendo el humo acompañado de un lento gemido de satisfacción.

Mi cigarrillo de después de comer, placer inmenso.

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3. Los siete niveles

Educar para la resistencia. Así llamaba mi abuelo a aquellos obstáculos que teníamos que superar. Siete niveles, alcanzados a través de pruebas que el mismo pergeñaba.
Para nosotros era un reto, y cada nivel un deseo conseguido. Ese era el premio. En el último, se nos concedía el derecho a decidir sobre cualquier asunto que nos afectase.
Llegué al séptimo con apenas once años. Esa noche no dormí y necesitaba hacerlo para superarlo.
Cuando lo conseguí, sonreí alborozado y dije nervioso: dame un pitillo, abuelo.

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4. Besos de humo

A veces, cuando enciendo un cigarro, me acuerdo de su boca, apenas revelada en la débil sombra de los breves atardeceres de octubre. Abrazados los dos, sentados en un banco apartado, entre los árboles del parque, hojas de otoño bajo nuestros pies, a la salida del instituto.

Doy una profunda calada y la beso, expulsando lentamente el humo en su cálida boca, hasta que me falta el aliento. Ella lo aspira, comulgando el humo hasta el límite de la capacidad de sus pulmones.

O es ella la invasora y, después de que le da al ducados una ávida chupada, yo me dejo colonizar por el tibio soplo de su respiración.

Éramos tan jóvenes…, tanto que aún no nos habíamos desprendido del pudor que, de ser más liviano, nos habría permitido explorar con más dedicación nuestros anhelantes cuerpos.

Nada más que tímidos abrazos, eso fue todo.

Y besos de humo.

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5. DOS EXTRAÑOS

El bar elegido era de los pocos que aún permitían fumar. El humo de decenas de cigarrillos ascendía en volutas para componer caprichosos arabescos, especialmente visibles en los haces de luz filtrados desde dos enormes vidrieras. Fue entre esta densa calígine donde, tras haber mantenido interminables charlas dentro del templo del anonimato llamado internet, Yaco y Blue se encontraron al fin en persona. Él llevaba la camisa azul prometida; ella su vestido estampado, tal y como también advirtiese. Pugnando por descollar entre el vocerío, desde los altavoces del local acometía Sinatra su “Strangers in the night”.

—¿Mario? –inquirió Blue con voz entrecortada por el asombro, incapaz de aceptar lo que sus ojos transmitían.
—¡María! –exclamó Yaco, presa de análoga hesitación.

Tal y como previeran, dos desconocidos se encontraron esa noche, pero dos desconocidos que, paradójicamente, llevaban casi veinte años casados entre sí.

Sinatra seguía cantando. “Strangers in the night, two lonely people, we were strangers in the night”. También ellos, como los de la canción, eran dos extraños, dos extraños que ahora, las cabezas agachadas, de azul marino él, con un vestido estampado ella, regresaban a casa. Mario y María, Yaco y Blue. Dos extraños en la noche.

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6. Ayer

La busca en los recuerdos, viejos, destartalados imposibles...
Una olla de sopa se cocina a fuego lento, el cucharón se ha quedado dentro mientras enciende un cigarro, otro más...
No necesita mechero, ni cerillas, el último y el siguiente se unen y se queman el uno al otro, como ellos quemaron todos los días de su vida.
Su imagen todavía permanece en su cabeza. ¿Sus ojos? Los de su madre eran grises, de acero, los de ella dulces como la melaza ¿dorados? ... igual que el trigo en las tardes de verano, en la que compartían la hierba seca de las mazorcas y la imaginaban tabaco.
La sopa se hace espesa; de tanto cocer, el agua se ha evaporado. El dolor de la quemadura en la piel, le hace soltar el plato, que se rompe en añicos. Así están sus recuerdos, fraccionados como un puzle imposible al que le faltan piezas. Demasiado tiempo, demasiado...

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7. La sonrisa del payaso.

¡Dame todo lo que llevas o te rajo la boca! me dijo un atracador con pasamontañas y una gran navaja en su mano. Asustada le di mi cartera en la que solo llevaba dos billetes de veinte euros y unas monedas. Enfurecido, el atracador se acercó aproximando la navaja a mi cara y exigiéndome más dinero. En ese instante recordé que, en mi bolso, llevaba una cajetilla de tabaco y un mechero, imitación perfecta de un Dupont de oro, y se los ofrecí. El atracador pareció conformarse al ver el mechero, encendió un cigarrillo, echándome el humo al rostro, se dio la vuelta y se marchó. Desde aquel día, recordando aquella escena, no volví a fumar, pero siempre llevo en mi bolso una cajetilla y un encendedor dorado. No deseo que otro atracador pueda dejar en mi boca la sonrisa del payaso.

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8. Las ganas.

Abortando nostalgias, ganas, revulsiones. Me balanceo mientras se empeñan en paseárseme los mismos hijos de puta de colores, y las camas mágicas que siguen sin existir.

Cómo me jode que me tatuaras esas palabras…

Las Alicias envejecen, también. Y mientras, mato mis noches lamiendo ceniceros.

Sola, sin tabaco, sin colillas, sólo con las ganas.

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9. ¿Dejar de fumar? No, gracias

Llegó con Marisa a Puerto Culebra, recaladero habitual antes de cruzar el Charco y abarloó a un vetusto ketch acorazado de conchas, jarcia sobada, velas mohosas y tablazones resecos que pedían cariño.

Compartieron cena con el único ocupante del mugriento velero, flaco, piel bronceada, barba decolorada, olor entre gasoil, Dior y tabaco holandés e inquietante atractivo al menos para ella y hablaron de todo lo divino, humano o marino. Se acostaron tarde, bien bebidos y fumados. Debieron largar amarras con el sol ya alto.

Había manifestado él su dificultad en dejar de fumar y el solitario marino le ofreció un diminuto paquete: “Atascas con eso tu pipa y desaparecerá alguno de tus problemas. Te advierto que es algo estupefaciente.”

Ya en mar abierto, “eso” empezó a crecer de forma monstruosa, llenando la camareta, reventando el casco y echándolos a pique. Ni tuvieron tiempo de pulsar el botón rojo de la emisora. “Eso” quedó a flote, inmóvil.
Por fortuna la mar estaba calma y al cabo llegó Salvamento, izó a Marisa, embragó y señalizó el voluminoso objeto y partió remolcándolo.

Evidentemente el final fue un sueño, pero cuando despertó, todavía en puerto, el ruinoso ketch no estaba, ni Marisa tampoco.

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10. ¿Tienes fuego?

Saqué un cigarrillo y me lo puse en la boca. Busqué en los bolsillos e hice como que no encontraba el mechero que siempre llevaba encima. Entonces la miré, y me pareció observar en ella, que ya llevaba un rato sentada al otro extremo de la barra, una sonrisa no carente de sarcasmo. Aún así me acerqué hasta su taburete con impostado aplomo. " ¿Tienes fuego?", le pregunté. Con la misma risita de perro pulgoso me dijo "mmmmm, creo que sí, un momentito", y se puso a rebuscar en el bolso. Fue sacando objetos y los amontonó en el mostrador: un frasquito de perfume, un pintalabios, un pequeño espejo, una caja de tampones, unas tijeritas, un cepillo para el pelo, un ipod, una medias, un ipad, unas bragas, una peluca, un chihuahua, un sombrero mejicano, una bicicleta plegable… Al fin extrajo un artilugio muy voluminoso, casi tan grande como el propio bolso. Sorprendido exclamé, "coño, si parece un lanzalla…". Y me dejó frito.

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11. Desatormenta.

Respiro, respiro, respiro. Contraigo los dedos, empiezan a formarse volutas y el volumen se torna insufrible.

¿Crujir de sombras? ¿Aroma de invierno en el aire?.

No.

Respiro y punto, sólo eso.

Mientras, los trenes abiertos y las bocas abiertas, y yo repito, y repito. No sé qué hacer si no repetir como una estúpida.

Esto luego no me lo escribirá nadie, ni me lo traducirá nadie. Sólo me limito a llenar las paredes de alegorías.


Y repito y respiro. Desatormenta… La sapiencia no la da el hambre, más quisiera yo.


Y horas desnudas y pasos desnudos y dolores desnudos, miradas desnudas, soledades desnudas, vida desnuda.

Cigarrillos desnudos con humos desnudos y vahos desnudos de bocas desnudas.

Y tú y yo vestidos, hay que joderse.

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12. Dejar de fumar es una gran bobada.

Lo que siempre se ha dicho si dejas de fumar no vives más años, se te hace la vida más larga y penosa.
Si vas a una consulta médica para dejar de fumar, solo tendrás tabaquismo si fumas más que el galeno, si lees que el tabaco es malo, deja de leer y relájate fumando un rico pitillo.
No te apetecerá tener mucho sexo, si antes piensas que no podrás fumarte un pitillo postrero.
Si pretendes olvídate del tabaco comiendo, conseguirás engordar y eso es peor que el tabaquismo, son muchísima las enfermedades que tienen su origen en la obesidad.

Hay un gran motivo patriota para dejar de fumar, evitaríamos el contrabando de tabaco procedente de Gibraltar.

Eso lo escribo de buena tinta y experiencia ajena, jamás he disido fumador.

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13. De placer y de muerte

Sin embargo no había allí médicos, solo miembros del grupo de funcionarios administrativos de la clase A.
¿Qué pensaban hacer con nosotros?¿ Leernos el código de buena conducta?.
Entre esas paredes blancas, me puse a recordar el pasado; hubo un tiempo en que fumar no era delito, no estaba penado por la ley y los que sentíamos gozo al tener un cigarrillo entre las manos, no estábamos perseguidos ni considerados dementes.
Cuando decidimos pasar a la clandestinidad y fundar el partido de los defensores del placer de fumar PDPF, sabíamos a lo que nos exponíamos. La lucha sería dura y posiblemente acabásemos con los huesos en la cárcel. Lo que nunca se nos pasó por la cabeza, es que esos maniquís de madera reconvertidos en funcionarios, fuesen a ajusticiarnos sin que tribunal ni jurado alguno nos defendiese.

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14. AUSENCIA

Ya no está conmigo, pero continúo viéndola por todas partes, presente tanto en el espacio como en el tiempo, en el sonido y en los silencios, en la materia y en el vacío, entre la aurora y en los crepúsculos…, sin que el deleite que me provoca su ubicuidad panteística, forjada bajo el empuje de mi imaginación rebelde, consiga neutralizar el dolor de su ausencia real.

La esperanza huye entre mis dedos agarrotados, como las volutas de humo de un cigarrillo interminable, y aunque soy consciente de no poder continuar para siempre en pos de un fantasma, la cuestión radica en cómo reconciliar esa imperiosa necesidad de relegarla de mi pensamiento con el incoercible deseo de no hacerlo jamás.

Mientras camino de horizonte a horizonte, los instantes desaparecen en el incansable fluir del tiempo, y tengo miedo, asustado como un niño al que acecharan voraces monstruos, y tan agudo temor me lleva a agazaparme y tiritar, resbalando mi mirada sobre la esencia esquiva de las cosas.

Aun así, sigo caminando, no sé bien con qué propósito, por pura inercia tal vez, quizá porque ella tira de mi mano… O porque sé que si me detengo, será posiblemente ya para siempre.

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15. Es el último, de verdad

Qué poco te gustaba que fumara.
Yo, sin embargo, disfrutaba con las nubes que el humo dibujaba en tus senos, el matiz del tabaco en el sabor de tu sexo, el breve mohín del beso justo después de haber fumado, desbaratado al instante por una sonrisa.
Por ello, sólo por ello, nunca dejé de fumar.
Éste sí, éste va a ser el último. Lo voy agotando lentamente, sintiendo que en cada voluta se me escapa la vida; sé que, cuando la ceniza queme mis labios, te habré perdido definitivamente. Los soldados, ahí enfrente, ya me apuntan con sus armas.

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16. La halitosis

Todo me gustaba en ella menos ese olor a perfumados cigarrillos "Lola" de su boca. Pese a todo, el deseo de saborear sus labios algún día. estaba a punto de pasar de anhelo a obsesión. ¡No te preocupes! ¡Si la tienes en el bote! me decía mi amigo Pepe de camino a la casa de la chica de mis sueños donde hacíamos un trabajo en equipo desde hacía unos días. Pepe era un no fumador como yo y coincidía plenamente conmigo en la inconveniencia de la halitosis que le generaba esa especial marca de cigarrillos. Ella me miraba y sonreía. Su trato complaciente y su extremado cariño hacia mi chocaban contra el rompeolas de mi timidez de forma constante. La desazón que me embargaba aquella tarde era insufrible. Aproveché que encendía un nuevo cigarrillo para salir al balcón a aclarar mis ideas y tomar el aire mientras ellos seguían trabajando. De vuelta a casa Pepe no pudo reprimir su comentario..."Lo has pasado mal ¿verdad?". Cuando el aliento de Pepe oliendo a aquellos cigarrillos se tornó ante mi como una marca de carmín, el mundo se derrumbó definitivamente.

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17. Cabrón


- “ Dentro de poco sólo pensarás que soy un cabrón...”- dijiste zambulléndote en mis ojos.
- “No, sólo recordaré lo bien que besas”

Y lo he hecho. A veces para recordarlos pido un cigarrillo. Y me pongo a exhalar el humo y a esperar que el picor de la nicotina invada y adormezca mi lengua. Luego me preparo un cubata de whisky y coca-cola y me lo voy bebiendo a sorbitos.

En mi memoria tus besos siempre están asociados a esos sabores. Así que para rememorarlos fumo y bebo y pienso en tus labios recorriendo los míos.
Cierro los ojos y recuerdo cuando me dijiste tu nombre, que tú considerabas horrible y cómo me pediste con voz queda:

- “Prométeme que nunca llamaremos a uno de nuestros hijos así”
- “Te lo prometo”- te decía yo con toda seriedad puesto que ya sabía entonces que Futuro no sería un lugar que visitásemos juntos.

Y es la verdad, tenías razón, eras un cabrón, pero que bien besabas...

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18. La caja verde

Sentada tras los cristales veía caer la lluvia que empapaba las hojas secas y convertía el asfalto en una alfombra de colores ocres brillantes. Suspiró añorándole. Una especie de melancolía, la misma que a veces la transformaba en un títere sin hilos, se apoderó de ella.
Cuando decidió acabar con él, destruyó todo lo que pudiera recordarle, y, como un adicto a un vicio cualquiera, escondió un pequeño recuerdo para momentos de desesperación.
Corrió hacia su habitación, se dio cuenta de que le temblaban las manos, convulsivamente abrió el armario y hurgó en él. Enseguida encontró su caja verde.
Una caja donde guardó sus frustraciones, sus ansias, donde enterró sus ganas de vivir cuando decidió abandonarle porque su cuerpo no podría soportar más tiempo su amor por él.
Se sintió débil y necesitó tocar lo único que había allí: Restos de desesperación.
La abrió. Cuando lo vio, su corazón se volvió a acelerar, y se dio cuenta de que, pese al tiempo transcurrido, seguía amándole como el primer día.
Alargó sus manos hacia él.
Un viejo encendedor descansaba a su lado invitándola a poner fin a su agonía.
Cogió el cigarrillo que silencioso descansaba a su lado. Y lo encendió.

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19. Humo

Vendía placer.
Entre un servicio y otro, un cigarro, solo uno, para poder continuar. Era su desquite, gozaba dibujando espirales en el aire, mientras esperaba.
Llego a fumar tanto, que en la madrugada se le terminaban y tenía que mendigar humo.
Con el paso del tiempo le sobraron caricias y tabaco.

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20. Atestado.

- ¿Y dónde dicen que lo encontraron?
- En el parque, tumbado en un banco. Llevaba ya unas horas muerto.
- ¿Se sabe quién es?
- No. Un vagabundo. Debía de llevar mucho tiempo viviendo en la calle.
- ¿Pertenencias?
- Nada de valor. Llevaba en un bolsillo una carta con la tinta emborronada, ilegible. Ah, sí. Y una colilla mohosa, con restos de carmín.

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21. DISTRACCIÓN FATAL

“Te ruego que no fumes delante de mí”
Le suplicó Juan, sentado en su silla de ruedas, recordando aquel maldito día del accidente.

Sólo se distrajo un instante... intentó encender el maldito pitillo que nunca llegó a fumar...

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22. El pecado de estar triste

Ana es una mujer de éxito. Una deportista de élite. Desde la niñez, ha aprendido a sonreír cuando por dentro esta rota. En los ratos libres, busca la soledad y se deja llevar por el placer que siente al trasgredir todas las normas.
Comenzó con el tabaco, luego el hachís, la maría, también el alcohol, la cocaína. Lo ha probado todo y solo las volutas de humo que dibujan el aire consiguen abstraerla de sus pensamientos. Hoy no lo consigue; enciende el coche, se tiende debajo de él y aspira el humo del tubo de escape, que se mezcla con el del tabaco.

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23. Los gatos del patio

Los gatos del patio han vuelto a tener gatitos y siguen siendo negros; creo incluso que cada uno de ellos además de hermano de los demás, es simultáneamente tío y sobrino de cada uno de ellos y, su padre, es a la vez su tío abuelo. Así que ahora tengo a las insistentes y persistentes gaviotas, y a los gatitos llorones y sus papás que se pelean cada dos por tres. Es fantástico esto de vivir en una jungla doméstica y urbana, enmarcada por muros blancos jalonados de alegres sábanas y coloridas toallas que revolotean los días de brisa; con ventanas nocturnas que dejan adivinar cocinas somnolientas iluminadas por barras fluorescentes que al hacerse mayores titubean en su brillo, como ancianas que tartamudean cuando las despiertan de madrugada; niños que los fines de semana patean pelotas oblongas de garaje y trastero, que sueñan con ser grandes figuras a las que imitan coleando por la superficie verde. La vida sigue, hay gatitos nuevos, gaviotas nuevas, niños nuevos... aunque las pelotas sean viejas, algunas toallas estén un tanto deslucidas y mis cristales se empañen con el humo del tabaco con el que quemo el recuerdo mientras miro los gatitos del patio.

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24. ONÍRICO PITILLO II

Supongo que fue lo copioso de la cena o un exceso de tinto barato durante la misma lo que me llevó aquella noche a encadenar pesadilla tras pesadilla. Sentado en la cama, aún ensombrecido por la violencia del atropello que acababa de presenciar en mi último sueño, abrí la mesilla y me dispuse a fumarme uno de los dos últimos cigarrillos del paquete que guardaba hacía meses, por si sucumbía al vicio una vez más.

En esto salió de debajo de la cama José Mota transmutado en la Blasa, asomándose entre mis piernas, disfrazado de lagarterana con gafas de culo de vaso, preguntándome si no había dejado de fumar hacía ya tres meses.

-Sí, señora. Pero llevo una noche muy mala y ya no aguanto más. ¿Quiere fumarse el último?- Le extendí la cajetilla con el cigarrillo sobresaliendo un poco.

-Vale, me lo fumo. Pero hoy no. ¡Mañana!-
gritó.

La Blasa volvió abajo de la cama, apuré el cigarrillo y salté por la ventana.

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25. El humo ciega tus ojos.

Tabaco, música y una imagen. Lo mezclo todo junto en mi cabeza y me entra el mareo de los años. Me atrapa la primera imagen que tengo de un hombre: su culo. Cuando le recuerdo es lo primero que me viene a la cabeza, no su pelo rizado, ni las espinillas de sus sienes con ese afán de perseverancia, ni sus ojos verdes y traslúcidos tan distintos a los míos que tienen el tono de las olivas. Recuerdo su cama individual, la cama de un adolescente, y como se levantaba para dirigirse al tocadiscos que tenía allí, en su alcoba. Como me gustaba mirar su espalda, su figura de flecha, su culo, el único culo de hombre que vi en años. Como se inclinaba con cuidado para que la aguja no dañara el disco, con la delicadeza que usaba para la caricia, y como se volvía satisfecho mientras empezaba a sonar “El humo ciega tus ojos” mientras yo tenía presente que sólo “El amor nos separará”.

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26. EN EL PAJAR

Lamo sus pies y saboreo cada uno de sus dedos. El rumor de la paja reseca nos acuna en la sudorosa pasión de la bochornosa tarde de agosto.

Dejaré de fumar.

Recorro sus pliegues mientras la promesa rebota por mi cráneo.

Dejaré de fumar.

Me deslizo despacio por su corva y asciendo impaciente a sus aromas mientras rebota en mi cerebro la promesa.

Dejaré de fumar.

Trepo por el estrecho canal buscando el valle ancho mas allá de sus caderas y me llegan los aromas de la ginebra derramada por el suelo.

Dejaréde fumar.

Alcanzo al fin su nuca y me entierro en sus cabellos repletos de canela y busca a tientas mi urgencia la fuente cálida donde mi pasión se entierre.

Dejaré de fumar, se lo he prometido.

Me sacudo ansioso y me vierto mientras su ronco gemido invade mis oídos.

Dejaré de fumar.

Me volteo buscando aire nuevo mientras su risueño cascabeleo celebra la comunión.

Dejaré de fumar.

Se lanzan mis manos ansiosas a por el pitillo, la invito con la mirada, asiente, prendo, lanzo la cerilla al aire y mientras observo el arco que traza la pequeña llama confirmo aterrado

Dejare de fumar.

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27. Lo que hace el fumar

Miro como sale el humo del pitillo que se aleja hasta formar una nube de polvo allá por el desierto, de ella salen los trescientos dromedarios montados en sus briosos corceles. Otra caladita y ya los veo en salvaje galopada remontando el Ebro hasta Cádiz. ¿qué hacen éstos en Cádiz? Me pregunto mientras dejo caer la ceniza junto al cenicero. Chupo el filtro y los veo afilando las rectas cimitarras esperando al rey moro de Canarias que quiere invadir Inglaterra. Nueva caladita y veo la batalla, a pedradas y tirachinas y chinas que no se quejan y chinas que gozan, pero lo que más me admira es lo bien que cabalgan los dromedarios, me recuerda a las vacas esquiando que también salían de una nube de cigarrillo que… esto… otra vez fumando en ayunas. Oigan ¿saben si el rey moro ganó?

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29. Avisté un fardo y lo izé.

Al fondo de Cala Malparit, sobre la cuesta arenosa, cerca de la colonia de hippies, despliega sus cinco mesas el chiringuito ilegal de Tomeu. Construido con restos de desguace naval y decorado con espolio de pecios, se ejerce allí amén de actividad hostelera, otras muchas, destacando venta de comestibles, furtivismo pesquero, receptación y usura. A mí me ha llegado a fiar cubatas o langostas dejando en prenda prismáticos o cartas. Estaba dispuesto a prestarme una considerable suma con la garantía de mi Rolex. Se la tenía cordialmente jurada.
-Tomeu, tengo en el chinchorro cien cartones de Marlboro . Dosmil euros.
-Semblan molt barats.
-Entiéndeme, no tienen sello fiscal…
Tomeu examinó el chinchorro con los prismáticos.
-Mil euros ting ahora en caixa. Lo tomas o lo deixas.
-Venga.
Pillé la pasta y salí zancando al chinchorro.
-Espereu, que no pot deixar sol el negosi. ¡Dolors! ¡Eixe!
Tiré el cajón sobre la arena y arrumbé hacia “Innombreibol” (mi velero). Zarpé y salí a toda máquina. Enseguida lo tuve encima, a bordo de su sucia Zodiac:
-¡Sinvergüenza! ¡Bandarra! Había hasta peixes.
-¿Hay cien cartones o no?
-Tots empapats e podrits.
-A euro por paquete ¿qué querías?
-¡Lladreeeee!

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30. Pragmatismo

Manuel era muy viejo y solo servía para sentarse en la puerta a fumar. Como eran muy pobres, su hijo, viendo que nada aportaba, decidió hablar con él.
-Papá, le dijo, escucha, como ya no sirves para nada, y estás viejo, voy a hacer algo, por ti, siempre que tú estés de acuerdo.
Te haré un ataúd de madera, te llevaré al precipicio, allí te meterás dentro y te tiraré al mar, así no tendrás que sufrir en espera de la muerte.
Manuel, asintió y se fumó la cajetilla entera en una hora, lívido.
Una vez terminado el trabajo, su hijo lo llevo al acantilado y le mandó meterse dentro de la caja; cuando estaba a punto de despeñarlo, ésta comenzó a moverse y se oían los gritos de Manuel, pidiendo que la abriese.
-¡Maldito viejo! se dijo, que querrá. Los gritos arreciaban y decidió parar y abrir el cajón de madera
-¿Qué quieres ahora papá?
El anciano, tranquilo, le dijo: hijo, mejor despeñame sin caja, guárdala, así, el día de mañana, cuando tu hijo, quiera hacer contigo, lo que tú vas a hacer conmigo, tendrá el trabajo hecho.

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31. La flema.

El dolor de cabeza era insoportable. Apenas recordaba lo sucedido.
- No te muevas, tu estado no es el idóneo para los esfuerzos.
- ¡¿Qué...qué...qué ha sucedido?!
- Sufriste un accidente...
- ¿Un accidente?
- Caminabas...pisaste algo...caíste y te golpeaste fuertemente el occipital. Te has llevado casi tres días en coma.
- ¿Un resbalón?
- Los restos en la suela de tu zapato parecen indicar que pisaste el esputo de un fumador...
- ¡Maldito tabaco! ¡Malditos fumadores! ¡Les tenía que salir a todos...!

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[img]https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRWGE_L04KYD66VDwcQMgL-dd17xqhW5aAhIOmAjca3xZ71xEwgDg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=m6kvjK97iJI[/BBvideo]


32. VICTIMA

Una víctima más, de la crisis y del tabaco.
Como muchos otros ciudadanos de este corrompido país, de repente se vio sumido en el caos propiciado por el cierre de su empresa y el ahogo de los bancos.
Ni para comer.
Mucho menos para fumar.
Reducción inmediata de gastos, teléfonos, vehículos, caprichos... y vicios.
El tabaco.
Ese vicio que hasta que no llegó a esta situación no fue consciente de lo enganchado que estaba.
Tanto es así que, después del embargo de su casa y ante la falta de ingresos, tuvo que saciar su dependencia a base de pedir.
Pero la miseria es cruel y al final ni los amigos invitaban a fumar.
Parece como si fuese necesaria la desgracia para saber con quién has estado confiando toda tu vida.
Qué bonito es todo cuando todo va bien.
Miseria, albergues de acogida, mendicidad, tragedia...
Fumar es un placer, eso decía Sara Montiel en la famosa canción, pero es una desgracia más cuando todo va mal.
Al final uno sobrevive como puede, y pese a la ruina no iba a permitir dejar de disfrutar del único vicio que le quedaba... aunque fuese recogiendo colillas del suelo...

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[img]http://i40.tinypic.com/2ykcmf5.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=aOlgjPpL3bg&feature=youtu.be[/BBvideo]



33. En un instante, te cambia toda la vida

Aquellos momentos agradables de mi vida (el nacimiento de un hijo, una boda, una buena comida …) que siempre acompañaba fumándome un buen cigarro, ahora los recuerdo como una pesadilla, mientras siento como la quimioterapia quema mis venas.

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[img]http://4.bp.blogspot.com/_iFKgIw7aNNc/TCxojJitt6I/AAAAAAAAEmc/tO_nJu5kjKA/s1600/Imagens+038.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=JRkjbsQ8sTg[/BBvideo]


34. Al fin libertad

¡Tantos años de vicio! ¿37? ¿38? No lo sé. Peor que la salud estropeada, para mí, era la esclavitud que me oprimía. ¿Cuantas veces me he propuesto a dejar de fumar? Perdí la cuenta. ¡Cuan mal me sentía después! ¡Cuan débil! ¡La desesperación de la impotencia absoluta, he lo que sentía! ¿Existe algo peor? No lo creo.
Un día, creo que en una de esas inspiraciones que nos llegan de vez en cuando sin saber donde, percibí que había que luchar de otra manera, comenzando por aceptar el vicio y la debilidad que lo sostenía, pero lograr pequeños adelantos. Nada de decisiones precipitadas; nada de violentar la voluntad. Y al final, después de años, he vencido. Y así como no hay nada peor que la impotencia, no creo que haya algo mejor que la liberación después de perdidas las esperanzas.
Hoy puedo decir que estoy libre del vicio. ¡Libre! ¡No existe nada superior a ello!
¿Entonces no me acompañas en este cigarrito? ¿No fumas uno conmigo?
- Fumo. Te acompaño con mucho gusto, ¿como no?

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[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=0xDj3NRYTU8[/BBvideo]



35. Adiós.

- Hoy dejo de fumar.
- ¡Bien!
- Este es mi último cigarro.
- No me lo creo.
- Y este mi último beso con sabor a nicotina.
- Te lo has prometido mil veces y jamás lo has dejado. No mientas.
- No lo escucharás más.
- Ya
- Debes creerlo ¿Has visto las maletas en el pasillo?
- Sí. ¿Vas a casa de tu madre?
- No.
- ¿Adonde vas?
- A la casa del olvido.
- Estás tonta tú...
- Es el final. Ya no quiero compartir mi cigarro contigo, lo quiero para mi sola. - ¡Adiós!.
- ¡Espera! - Lo hablaremos el lunes, cuando estés más tranquila.
- No. No habrá más lunes, ni martes, mi miércoles, ni más caricias y lo que es mejor, tampoco habrá lágrimas.
- No te iré a buscar.
- Y yo no volveré.

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36. LA HUIDA

Agazapado en un agujero de la plantación, todavía con la espalda en carne viva, sólo encontró consuelo en el sabor del humo del tabaco al que se aferró, pero a lo lejos oía sonidos, eran tambores de libertad y, llorando con rabia, sonrió. Y volvió.

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[img]http://1.bp.blogspot.com/-wXCa2yYjBPc/T2EIZQxQ6jI/AAAAAAAAneA/DOG3023a9us/s400/EsclavosenPlantacion.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=ibwv29IalM8[/BBvideo]


37. Mendiga.

No tengo sueño, no me he duchado, no he escrito nada, no sé qué ponerme, he dicho alguna estupidez, he impostado, no he malgastado, no me ha mirado, no me ha hablado, no le he escrito, a él tampoco.

No me he quitado el maquillaje, ni los zapatos, no he respirado, no me he muerto, no he llorado, he sonreído sin ganas, me he tomado todas mis pastillas, apenas me he equivocado, no me he vestido de mujer.

No lo he solucionado, no encuentro el color ni el no color, ni los monstruos idóneos, ni el dolor de cabeza idóneo, ni el daño perfecto ni la solución perfecta.
No he aprendido nada, no he enseñado nada, no he dado nada, no me he atrevido, no estaba sola, he cambiado una r por una d, he recordado, no me he mostrado.

Robé, pequé y no lo pagué.
No encontré penitencia – mi penitencia – la penitencia.
Sigo escribiendo sola, sigo sin escribirle, continúo haciendo lo que me da la gana, lo que no debo, lo que sí debo.
Sigo confundiendo el metro con un confesionario, sigo fumando, siempre voy a dar con el mechero que no funciona...

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[img]http://3.bp.blogspot.com/_Vt9k1LkzgtY/SvvVAwfuE7I/AAAAAAAAAAc/RU1PoMW7BnE/s320/prostitucion.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=z4PKzz81m5c[/BBvideo]



38. Silencios

Hablemos de nosotros.
Del amor simulado en la penumbra de la alcoba desordenada.
De los pensamientos perdidos en otros pensamientos.
Ella y él rondándonos la cabeza, haciéndonos el amor en la distancia.
Fumando ambos el cigarro de después, satisfechos, con los ojos cerrados y la piel plena de caricias.
Hablemos de la certidumbre de nuestro desconcierto cuando gritamos sus nombres. De las volutas de humo convertidas en niebla en la que se pierden...
Hablemos amor y decidamos.

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[img]http://1.bp.blogspot.com/_XuG-QhXC9tg/TH1sT10uXdI/AAAAAAAAFEo/nsyrm2iJh9s/s1600/nadiksodas38.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=QVtd25W36SU[/BBvideo]



39. HUMO

Cuando sonó el timbre, estaba sentada en el suelo. Insistieron una y otra vez. Pero bajo ningún concepto me privaría del placer de fumarme, tranquila, el primer cigarro en mucho tiempo. Tardaba tanto, que casi tiran la puerta.

Me levanté lentamente. El suelo estaba viscoso. Nunca imaginé, ni en mis peores sueños, verme embadurnada de sangre, de su sangre. Estaba tranquila; la angustia que tenía desde hacía meses, había desaparecido. Nunca sería de otra.

Cuando abrí, me empujaron contra la pared y me encañonaron con una pistola en la cabeza. Ni el frío de aquel arma pegada en la piel, me hizo perder la calma y el sosiego. Al comprobar que no era peligrosa, me soltaron y sin que nadie lo ordenara, tendí las manos para que me pusieran las esposas, porque yo misma les llamé.

No di explicaciones sobre el crimen que acababa de cometer. No hablé ni en comisaría, ni con mi abogada, ni en el juicio. No me defendí porque no quise que nadie supiera, jamás, por qué le maté.

Estoy en mi celda, escribiendo y mirando el humo que sale de mi enésimo cigarro, mientras espero paciente a cumplir mi condena, recordando momentos felices.

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[img]http://4.bp.blogspot.com/_ugNSnGS5F5k/TT3CQ5K5AEI/AAAAAAAAAyI/XVlFxtEtOGA/s400/SILUETA%2BFUMANDO.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=w6zInxFV2IA[/BBvideo]

40. Pepa

Nuestro profesor de filosofía era un revoltijo entre Alfred Hitchcock con puro y Popeye con pipa. Enseñaba a Kierkegaard, Nietzsche, Platón … Sus prioridades eran sacar sombreros de dentro de conejos, sembrar antojos en nuestros interiores ávidos de sabiduría. Nos seducía con el humeante aroma a tabaco picado de su pipa de hueso, a quien llamaba con nombre de mujer, Pepa, embriagando nuestra aula hasta marearnos de orgasmos con aquel perfume resultón, abotargado, cuasi femenino, oro verde de hojas de tabaco.

Cierto día desapareció. Dijeron que perdió el habla por un tumor laríngeo, se rumoreó que falleció de galopante cáncer pulmonar, los menos, opinaban que lo había abducido ET mediante un ERE.

El único que sabía la verdad era yo.

Cuando brota una íntima necesidad, no se abandona. Se roba. Se degüella.

Soy una paradoja, canalla, ladrón, homicida, al que la vida se le alarga ya demasiado, sentado en el suelo con piernas cruzadas, fumando la pipa de la paz, exhalando volutas incongruentes con morfología cadavéricas y culpabilidades, hasta alcanzar el Éxtasis total.

Solo contigo alcanzo el orgasmo, Pepa. Te amo, lo sepas.

¡Cuán importante es decirle a alguien que le quieres! … Aunque sea vano humo

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[img]http://iajryq.blu.livefilestore.com/y1pz4K48kGexlTpev1a7cU1Sy1RbC7d2P8I7b9VilkfBhBf6o1yUFT8pddU6ziu2qODB-yY8iUXApj4W_e1STWa9w/diccionario28.jpg[/img]

[BBvideo 560,340]http://www.youtube.com/watch?v=bmx6DFBK1u4[/BBvideo]
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Re: X EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Sastre » 03 Oct 2013 16:50

Gloria lo siento mucho pero he tenido que editar su mensaje, era casi imposible abrir con 40 imágenes y 40 vídeo en un solo mensaje o página.

Es preferible leer todos los relatos con sus imágenes y vídeos en el post que abrió para añadir los relatos a mensaje por relato. XI -Edicion-Relatos-. Ahí abre antes, hay que esperar un poco pero se consigue abrir ya que solo hay 25 por página.

Para cualquier duda o aclaración solo han de guiñar u ojo.

:saludo:
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Re: X EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Sastre » 03 Oct 2013 17:07

voy a ir escribió:Bueno, pues se me coló el boss...no sé si mi propuesta tendrá valor ahora :dragon

Aclaración, please.

¿Cómo hacemos?


Se puede editar el post abierto por Gloria donde puso relato por mensaje, dejar ese para las votaciones y este borrarlo.
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Estela » 03 Oct 2013 20:53

Pues yo lo dejaría como está. Al fin y al cabo hemos de votar letras, no imágenes, ni música. Como mucho que borre don Sastre o Gloria los enlaces.

Yo es que soy muy simplificadora, o expeditiva que dicen ahora mucho.

¿Qué más da? Pero bueno, la jefa manda.

:rosa:
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Gloria » 03 Oct 2013 21:11

No, preferiría que se votara el micro teniendo en cuenta la imagen y la música, por eso lo puse en las bases, yo al menos me molesté en buscar imagen y música que formaran parte del texto, no como un simple adorno sin sentido.

Y bien, Sastre, borra este hilo y abre otro igual pero con el vínculo a la página donde están todos los relatos, me parece perfecto. :wink:
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Gloria » 03 Oct 2013 21:12

Pero quede claro, que el post me había quedado muy bonito, y me he tirado media hora copiando y pegando, jo!! :dragon

Un beso, Sastre.
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Lía » 03 Oct 2013 21:28

Yo venía con mis votos.

No se vota aquí?
Quién quiere un príncipe pudiendo elegir al mendigo. :be:
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Gloria » 03 Oct 2013 21:54

Espera a que Sastre abra el nuevo post.
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Estela » 04 Oct 2013 00:08

Gloria escribió:Pero quede claro, que el post me había quedado muy bonito, y me he tirado media hora copiando y pegando, jo!! :dragon

Un beso, Sastre.


Lastimita, pobreta :dragon

No pasa nada, Sastre lo arreglará.

Yo iré leyendo poco a poco por mí no hay prisa -grin

:be:
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Sastre » 04 Oct 2013 08:25

Gloria escribió:No, preferiría que se votara el micro teniendo en cuenta la imagen y la música, por eso lo puse en las bases, yo al menos me molesté en buscar imagen y música que formaran parte del texto, no como un simple adorno sin sentido.

Y bien, Sastre, borra este hilo y abre otro igual pero con el vínculo a la página donde están todos los relatos, me parece perfecto. :wink:


No hay que abrir otro hilo, he editado el hilo que abriste para poner todos los relatos, como están puesto cada uno en un mensaje tarda menos en abrir la página.

¿Os parece bien como ha quedado o lo hacemos de otra manera?
Estoy abierto a cualquier sugerencia. Por indecente que sea, ejem.
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Re: XI EDICIÓN MICROS, VOTACIONES.

Mensajepor Gloria » 04 Oct 2013 14:23

Sí, que no sé por qué no se puede editar pasados un par de días, me da una rabia... Ya sé que la sugerencia-queja no viene a cuento pero aprovechando que no se qué río pasa por no sé donde...

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