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Mensajepor Ayla » 08 Feb 2011 22:28

AMOR TARDIO

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JOSE íNGEL BUESA.
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Mensajepor Ayla » 14 Feb 2011 22:09

POEMA DE LA DUDA.

Nuestro amor ya es inútil como un mástil sin lona,
como un cauce sin agua, como un arco sin flecha,
pues lo que enciende un beso lo apaga una sospecha,
y en amor es culpable el que perdona.

Ya es sombra para siempre lo que miró la duda
con su mirada amarga como una fruta verde;
y el alma está perdida cuando pierde
el supremo pudor de estar desnuda.

Así­, frente a la noche, te he de tender la mano
con un gesto cordial de despedida,
y tú no sabrás nunca lo que pesa en mi vida
la angustia irremediable de haberte amado en vano.

JOSE íNGEL BUESA.
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Mensajepor Sol » 04 Mar 2011 21:41

SEGUNDO POEMA DEL RíO

íbamos en la noche con tu sueño y el mí­o,
donde empiezan tus ojos y termina las sombra.
Y allá, bajos los puentes, iba cantando el rí­o
la inquietud que se olvida y el dolor que se nombra.

Vivir es una ciencia, pero amar es un arte;
y, puesto que quien ama va viviendo su muerte,
nadie sabrá que un dí­a te besé sin besarte,
ni que te he poseí­do también, sin poseerte.

Y supe que la nieve puede ser una brasa,
aquella tibia noche de silencio y de seda,
y que, antes que una nube fugitiva que pasa
quiero ser en tu vida la raí­z que se queda.

íbamos en la noche con tu sueño y el mí­o,
y la luna crecí­a, como si nos mirara,
mientras junto a nosotros iba cantando el rí­o
todo lo que callábamos bajo la noche clara.

El amor, que embellece todas las cosas bellas,
sobrevive a las culpas, no a los reproches;
y yo seré en tu vida como son las estrellas,
que durarán brillando lo que duren las noches...

Y amaré en tu sonrisa todo lo que tú amas,
para que tus recuerdos se unan a mis olvidos,
al igual que esos árboles que enlazaron sus ramas,
y que unidos florecen hasta morir juntos.

Es dulce ir en la noche con tu sueño y mi sueño
y sentir que mí­ mano te besa si te toca;
y es grande esta ternura de sentirse pequeño,
cuando el sueño termina donde empieza tu boca.

Y ver crecer la noche temblorosa de frí­o,
en esta sofocante plenitud del verano,
oyendo el melancólico monólogo del rí­o
que dice dulcemente lo que callas en vano.

Y luego estar contento y a la vez triste,
viendo pasar el agua sin que nunca este ausente,
mujer que estas conmigo después que ya te fuiste,
pues te vas y te quedas, igual que la corriente.


José íngel Buesa
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Mensajepor Ayla » 08 Mar 2011 22:36

BALADA DEL TULIPíN NEGRO.

K arl Gustav Van der Meyer
era un gran jardinero.
Allá en su alegre Holanda,
de cofias y de molinos,
donde canales y suecos,
K arl Gustav Van der Meyer,
soñaba con la gloria
de un tulipán fastuosamente negro,
í­ntegramente negro, como las noches árticas,
como un luto total de terciopelo...

Y era así­, dí­a a dí­a y año a año,
y sueño era un sueño, pero el, imperturbable,
regaba sus macetas, meditando en abonos
y en injertos... y a veces, distraí­do,
se guardaba los bulbos en los bolsillos
del chaleco.

K arl Gustav Van der Meyer, indiferentemente,
vio blanquear sus cabellos...
pasó el amor un dí­a y el se encogió
de hombros,
para seguir soñando con tulipanes negros.

Pero una noche, alguien saltó la tapia,
alguien con un puñal, y el jardinero
cayo de bruces sobre sus macetas, muerto.
Y alguien cavo en la tierra, echó el cadáver
y tapó aquel hueco.

K arl Gustav Van der Meyer se quedó
para siempre
en la penumbra de su invernadero.
Ah! pero un dí­a, un dí­a se vio brotar del osuelo
un tulipán de luto, fastuosamente negro,
í­ntegramente negro...

K arl Gustav Van der Meyer no pudo
ver su gloria,
pues la abonó su propio cuerpo.
K arl Gustav Van der Meyer no supo que su muerte
le dio vida a su sueño.
K arl Gustav Van der Meyer siempre
llevaba bulbos
en los bolsillos de su chaleco.

Por los viejos canales siguen pasando barcas
y aun giran como entonces
los molinos de viento,
las muchachas sin novio regresan el domingo
entre un blancor de cofias y un trepidar
de zuecos...

Ah! y sin embargo, K arl Gustav Van der Meyer
era un gran jardinero.

JOSÉ íNGEL BUESA

PD: siento tener que separar el nombre "K arl" Gustav Van der Meyer, si no es así­ no sale. :?
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Mensajepor Sol » 25 Mar 2011 13:13

La Alborada del Amor

Es un horror sin nombre
y un silencio profundo
El dí­a del pecado
se amortajaba el mundo;

y Adán, tras de cerrarse
la puerta del Edén,
viendo que Eva lloraba, dijo:
- “No temas, ven,

acércame tus labios
y penetra en mi amor,
y ofrécele a mi carne
toda tu carne en flor.

Ven y oprime mi pecho
con tu pecho agitado,
y aprende a amar la vida
renovando el pecado.

¿Ves? Todo nos rechaza.
Toda la creación
repudia nuestro crimen,
vibra de indignación:

Dios retuerce los árboles
con cólera funesta,
como un vaho de fuego
que cruza la floresta,

y hace brotar volcanes
y desborda los rí­os;
los astros se estremecen
llenos de escalofrí­os,
y el trueno y el relámpago
turban la paz del cielo.

Vamos…¿Qué importa?
Desata como un velo
sobre el cuerpo desnudo
tu hermosa cabellera;
que arda el bosque a tu paso,
que la espina te hiera,
que el sol queme tu espalda,
que te injurien los nidos,
que el animal salvaje
te acuse con rugidos.

Y que al ver
como sangras en el zarzal,
después se enmarañen serpientes
hambrientas a tus pies…

Y no importa, no importa,
pues si el amor te llena
se ilumina el destierro,
se perfuma la arena;
y yo no puedo nada
con este Edén perdido,
pues me lo llevo todo
con tu cuerpo querido.

Y aunque Dios destruyera la flor,
el viento, el mar,
todo renacerí­a
cantando en tu mirar;
todo; rosas y estrellas;
árboles y montañas,
pues la vida infinita
florece en tus entrañas;
y, si las cosas mueren
en torno a tu belleza,
tú eres más poderosa
que la Naturaleza,
ahora que ya pecaste,
ahora que eres mujer.

Bendito aquel momento
cuando vi amanecer
la vida en tu pecado
y el amor en tu crimen.

Ahora que Dios nos odia,
los besos nos redimen;
y, al amarte en la tierra,
y al besarnos los dos,
¡la Tierra es más que el Cielo
y el Hombre es más que Dios!


José íngel Buesa
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Re: Buesa

Mensajepor Sol » 26 Jun 2011 21:25

CANCIÓN DEL AMOR QUE PASA

Yo soy como un viajero que no duerme
más de una vez en la misma casa.
Dame un beso y olví­dame. No intentes retenerme:
Soy el amor que pasa...

Yo soy como una nube que da sombra un instante;
soy una hoguera efí­mera que no deja una brasa.
Yo soy el buen amor y el mal amante.
Dime adiós y sonrí­eme: Soy el amor que pasa...

Soy el amor que olvida, pero que nunca miente,
que muere sonriendo porque nace feliz.
Yo paso como un ala, fugazmente;
y, aunque se siembre un ala, nunca tendrá raí­z.

No intentes retenerme: déjame que me vaya
como el agua de un rí­o, que no vuelve a pasar...
Yo soy como una ola en una playa,
pues las olas se acercan, pero vuelven al mar...

Soy el amor de amar, que nadie odia lo inerme,
que se lleva el perfume, pero deja la flor...
Dime adiós, y no intentes retenerme:
Soy el amor que pasa... ¡pero soy el amor!

José Angel Buesa
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Re: Buesa

Mensajepor Coral » 06 Jul 2012 07:46

[align=center]Imagen[/align]
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Re: Buesa

Mensajepor Ayla » 21 Feb 2013 20:40

Arte poética

Ama tu verso, y ama sabiamente tu vida,
la estrofa que mas vive, siempre es la mas vivida.

Un mal verso supera la mas perfecta prosa,
aunque en prosa y en verso digas la misma cosa.

Así como el exceso de virtud hace el vicio,
el exceso de arte llega a ser artificio.

Escribe de tal modo que te entienda la gente,
igual si es ignorante que si es indiferente.

Cumple la ley suprema de desdeñarlas todas,
sobre el cuerpo desnudo no envejecen las modas.

Y sobre todo, en arte y vida, se diverso,
pues solo así tu mente revivirá en tu verso.
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Re: Buesa

Mensajepor Ayla » 13 May 2013 18:43

Ella amará a otro hombre, recitando Rafael Turia

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=vszKrDCW6NI&list=FL5A9V3wLO9unCfyJkEoLcsw&index=8[/bbvideo]
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Re: Buesa

Mensajepor miranda » 23 Jun 2013 15:03

Seguro que ya lo habreís dejado, pero es muy contemporaneo, se adapta a estos tiempo que corremos lleno de individualidades...


Ya era muy Viejecita

Ya era muy viejecita... Y un año y otro año
se fue quedando sola con su tiempo sin fin.
Sola con su sonrisa de que nada hace daño,
sola como una hermana mayor en su jardín.
Se fue quedando sola con los brazos abiertos,
que es como crucifican los hijos que se van,
con su suave manera de cruzar los cubiertos,
y aquel olor a limpio de sus batas de holán.
Déjenme recordarla con su vals en el piano,
como yéndose un poco con lo que se le fue;
y con qué pesadumbre se mira la mano
cuando le tintineaba su taza de café.
Se fue quedando sola, sola... sola en su mesa,
en su casita blanca y en su lento sillón;
y si alguien no conoce que soledad es esa,
no sabe cuánta muerte cabe en un corazón.
Y diré que en la tarde de aquel viernes con rosas,
en aquel "hasta pronto" que fue un adiós final,
aprendí que unas manos pueden ser mariposas,
dos mariposas tristes volando en su portal.
Sé que murió de noche. No quiero saber cuándo.
Nadie estaba con ella, nadie, cuando murió:
Ni su hijo Guillermo, ni su hijo Fernando,
ni el otro, el vagabundo sin patria, que soy yo.

Buesa.
.

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