Poetas y Poemas

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Poetas y Poemas

Mensajepor Plug » 22 Jun 2007 21:04

ES COMO UNA MAREA...


Es como una marea, cuando ella clava en mí
sus ojos enlutados,
cuando siento su cuerpo de greda blanca y móvil
estirarse y latir junto al mío,
es como una marea, cuando ella está a mi lado.

He visto tendido frente a los mares del sur,
arrollarse las aguas y extenderse
inconteniblemente,
fatalmente
en las mañanas y al atardecer.

Agua de las resacas sobre las viejas huellas,
sobre los viejos rastros, sobre las viejas cosas,
agua de las resacas que desde las estrellas
se abre como una ínmensa rosa,
agua que va avanzando sobre las playas como
una mano atrevida debajo de una ropa,
agua internándose en los acantilados,
agua estrellándose en las rocas,
agua implacable como los vengadores
y como los asesinos silenciosa,
agua de las noches siniestras
debajo de los muelles como una vena rota,
como el corazón del mar
en una irradiación temblorosa y monstruosa.

Es algo que me lleva desde adentro y me crece
inmensamente próximo, cuando ella está a mi lado,
es como una marea rompiéndose en sus ojos
y besando su boca, sus senos y sus manos.

Ternura de dolor, y dolor de imposible,
ala de los terribles deseos,
que se mueve en la noche de mi carne y la suya
con una aguda fuerza de flechas en el cielo.

Algo de inmensa huida,
que no se va, que araña adentro,
algo que en las palabras cava tremendos pozos,
algo que, contra todo se estrella, contra todo,
como los prisioneros contra los calabozos!

Ella, tallada en el corazón de la noche,
por la inquietud de mis ojos alucinados:
ella, grabada en los maderos del bosque
por los cuchillos de mis manos,
ella, su goce junto al mío,
ella, sus ojos enlutados,
ella, su corazón, mariposa sangrienta
que con sus dos antenas de instinto me ha tocado!

No cabe en esta estrecha meseta de mi vida!
Es como un viento desatado!

Si mis palabras clavan apenas como agujas
debieran desgarrar como espadas o arados!

Es como una marea que me arrastra y me dobla,
es como una marea, cuando ella está a mi lado!

Pablo Neruda
Como no sabían que era imposible... lo hicieron!!
Quizá... todo se ha dicho pero... nada se ha hecho
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Mensajepor Plug » 22 Jun 2007 21:07

Para La Libertad

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado que retoño
porque aún tengo la vida.

Miguel Hernández
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Mensajepor Plug » 22 Jun 2007 21:14

POEMA DEL AMOR AJENO

Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo
como queda un perfume donde había una flor.
Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;
y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor

La vida nos acerca y la vez nos separa,
como el día y la noche en el amanecer...
Mi corazón sediento ansía tu agua clara,
pero es un agua ajena que no debo beber...

Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,
nunca te vas del todo, como una cicatriz;
y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,
pues al perder la espiga retiene la raíz.

Tu amor es como un río, que parece más hondo,
inexplicablemente, cuando el agua se va.
Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,
pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

Para un deseo así, toda la vida es poca;
toda la vida es poca para un ensueño así...
Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;
y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

José Ángel Buesa
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Mensajepor Plug » 22 Jun 2007 21:24

TU CUERPO ESTA A MI LADO

Tu cuerpo está a mi lado
Fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
Con los ojos cerrados
Y yo te miro y fumo
Y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
Te está abrazando a ti mientras yo tengo
Inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
En que descansa tu cansancio
Tu blando seno oculto y apretado
Y el bajo y suave respirar de tu vientre
Sin mis labios.

Te digo a media voz
Cosas que invento a cada rato
Y me pongo de veras triste y solo
Y te beso como si fueras tu retrato.
Tu sin hablar, me miras
Y te aprietas a mi y haces tu llanto
Sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
Se ponen a escuchar lo que no hablamos

Jaime Sabines
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Mensajepor Plug » 22 Jun 2007 21:27

Balada del loco amor

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.

Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor

José Angel Buesa
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Mensajepor Algol » 22 Jun 2007 21:44

Castillos en el aire

Quiso volar igual que las gaviotas,
libre en el aire, por el aire libre
y los demás dijeron, ""¡pobre idiota,
no sabe que volar es imposible!"".

Mas él alzó sus sueños hacia el cielo
y poco a poco, fue ganando altura
y los demás, quedaron en el suelo
guardando la cordura.

Y construyó, castillos en aire
a pleno sol, con nubes de algodón,
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y construyó ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocó al duende de las cosas
que tiene mucho que ver con el amor.

En los demás, al verlo tan dichoso,
cundió la alarma, se dictaron normas,
""No vaya a ser que fuera contagioso...""
tratar de ser feliz de aquella forma.

La conclusión, es clara y contundente,
lo condenaron por su chifladura
a convivir de nuevo con la gente,
vestido de cordura.

Por construir castillos en el aire
a pleno sol, con nubes de algodón
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y por abrir ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocar al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.

Acaba aquí la historia del idiota
que por el aire, como el aire libre,
quiso volar igual que las gaviotas...,
pero eso es imposible..., ¿o no?...

Alberto Cortéz
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Mensajepor Caima » 24 Jun 2007 22:43

Ayssssss,k me gusta este panel,me pone tierna der to :baby):
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Mensajepor Cutxi3 » 28 Jun 2007 18:07

"Cómo es posible que la predestinación a veces llegue tarde. Cuando vivimos tanto que hay que pagar exceso, hay algo en el amor como una luz suicida, tal vez es sólo eso, y hay amores que duran algo menos que un beso y besos que han durado algo más que una vida..." (Diario de una resurección) LUIS ROSALES premio Cervantes 1982.
Cuando señales a alguien con el dedo, recuerda que los otros tres te están señalando a tí.
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Mensajepor Sol » 28 Jun 2007 18:11

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Mensajepor Sol » 03 Jul 2007 20:21

SENCILLOS DESEOS

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
Y quisiera besos en la espalda,
Acurrucos, que me dijeras
Las más grandes verdades
O las más grandes mentiras,
Que me dijeras por ejemplo
Que soy la mujer más linda,
Que me quieres mucho,
Cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
Que me delinearas el rostro
Y me quedaras viendo a los ojos
Como si tu vida entera
Dependiera de que los míos sonrieran
Alborotando todas las gaviotas en la espuma.

Cosas quiero como que andes mi cuerpo
Camino arbolado y oloroso,
Que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
Y luego en aguacero.

Cosas quiero, como una gran ola de ternura
deshaciéndome un ruido de caracol,
Un cardumen de peces en la boca,
Algo de eso frágil y desnudo,
Como una flor a punto de entregarse
A la primera luz de la mañana,
O simplemente una semilla, un árbol,
Un poco de hierba.

Gioconda Belli


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Mensajepor Sol » 18 Jul 2007 11:06



No digáis que, agotado su tesoro-Rima IV


No digáis que, agotado su tesoro
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso,
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;
mientras la Humanidad, siempre avanzando,
no sepa a dó camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma
sin que los labios rían;
mientras se llore sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!


Gustavo Adolfo Bécquer
(1836-1870)


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Mensajepor Plug » 27 Ago 2007 21:42

Soy el que sabe que no es menos vano
Que el vano observador que en el espejo
De silencio y cristal sigue el reflejo
O el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
Que no hay otra venganza que el olvido
Ni otro perdón. Un dios ha concedido
Al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
De errar, no ha descifrado el laberinto
Singular y plural, arduo y distinto,
Del tiempo, que es de uno y es de todos.

Soy el que es nadie, el que no fue una espada
En la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Borges
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Mensajepor Plug » 27 Ago 2007 21:53

Deshaced este verso.
Quitadle los caireles de la rima
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía
eso
será la poesía.


León Felipe
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Mensajepor Algol » 28 Ago 2007 17:38

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.



Miguel Hernández 1937
Última edición por Algol el 15 Oct 2007 18:10, editado 1 vez en total.
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Mensajepor Candela » 07 Sep 2007 22:30

LA BOCA

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Miguel Hernández
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Mensajepor Sol » 09 Oct 2007 19:58


Acabando con mis sueños

Aquí, en mi …
intentando dejar de pensar
callando lo que no quiero sentir
acabando con mis sueños.

Aquí, conmigo, en mi ..
en este mundo mio
callando al corazón
aniquilando mi razòn
dejo de hablarme
no pienso mas ..
no quiero saber.

Si apenas sobrevivo,
no quiero volver a caer
batallando con lo que fue…
dejo espacio a lo que no es ..
acompañado por la razón absurda
aferrado a sentir, a vivir
sin darle tregua al cuerpo
sin respetar el alma
sin miedo a morir

Aquí en mi…
intentando dejar de pensar
no puedo dejar de sentir
no dejo de soñar contigo
buscándote en mis fantasías
y así tendre que vivir
o morir en el intento



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Mensajepor Algol » 15 Oct 2007 18:13

DEL PASADO EFÍMERO

Este hombre del casino provinciano
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
ojos velados por melancolía;
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión, que no es tristeza,
sino algo más y menos: el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aún luce de corinto terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo,
pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde de un torero,
la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.

Bosteza de política banales
dicterios al gobierno reaccionario,
y augura que vendrán los liberales,
cual torna la cigüeña al campanario.

Un poco labrador, del cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira,
pensando en su olivar, y al cielo mira
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondriaco,
prisionero en la Arcadia del presente,
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
sino de nunca; de la cepa hispana
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.


Antonio Machado
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Mensajepor Sol » 18 Oct 2007 20:44



Algol, esta te decía yo...

Soy nadie.

Soy nadie.
¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces.
No lo digas:lo contarían,
sabes. Qué tristeza ser alguien,
qué público:como una rana
decir el propio nombre junio
entero para una charca admiradora.

Emily Dickinson

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Mensajepor Sol » 13 Feb 2008 11:15


Isla Ignorada

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
—sola sólo—.

Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.

Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!

Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!

A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
—manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo—.

Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz —que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—...


Gloria Fuertes.

morgana
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Mensajepor morgana » 13 Feb 2008 18:24

De aquella tarde

Sucumbí ante lo irracional
a la luz de tu piel desnuda,
al antojo de lo carnal
de aquel tibio rincón a oscuras.

Casi al borde de enloquecer
al sentir tu piel y la mía,
al juntarse y al no ceder
nuestros cuerpos en demasía.

Aún sin alas para volar
nos soñamos fuera del mundo
tras el nexo tibio y profundo,
cuando te abres y logro entrar.

Fuimos dos queriendo ser uno
en un baile por más sensual...
en compases suaves y duros,
sin aliento de tanto amar.

Y volvimos rendidos ambos,
mojados por más que sudor,
extasiados de amarnos tanto...
de lo que nos dictó el amor.

Beto
Nunca se siente el amor cuando llega, y no se lo comprende hasta que se pierde.
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Mensajepor Plug » 12 Mar 2008 22:39

Un explorador cansado.

Qué otra cosa podría ver un explorador cansado
dentro de los límites de un metro cuadrado de tristeza,
sino Caminos que los limoneros acompañan, sino Colinas
y ondulados Campos donde el vino ya se presiente;

Qué podría ver sinó Islas de Cristal, Ciudades
plateadas, áureas, Amaneceres, Barcos Rojos
que tripulaciones enloquecidas llevan sin rumbo;

Serpientes gigantescas, tigres, podría ver también
ballenas blancas sumergiéndose también en un océano cálido;
Podría ver dos mujeres de vestidos anaranjados
sentadas junto a una pared incendiada por el sol;

Podría ver todos los días irrecuperables
posándose como una bandada de pájaros imaginarios.

--- Original en Euskara ---

Esploradore nekatu batek zer ikus lezake
tristeziaren metro koadratu baten mugetan,
limoiondoz inguraturiko kaminoak ezpadira;
zer ikus lezake ardo usaineko muinoak eta
eskifaia eroek gidatu ontziak gorriak salbu;

lkus lezazke apika kristalezko irla batzuk,
urre edo zilarrezko ziutate bat goizaldean;
suge erraldoiak eta tigreak, ikus lezazke
bale urdinak ozeano epel batetan murgiltzen;
ikus lezazke bi emakume soineko laranjatsuaz
eguzkiak sututako horma baten ondoan eserita;

Ikus lezazke egun berreskura ezin guzti horick
txori imajinarioen multzokada lez pausatzen.

Bernardo Atxaga
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Mensajepor Cutxi3 » 19 Mar 2008 00:42

Un beso permitido, un beso dado,
ensoñación, nostalgia, gentileza;
ah, la magnética, sensual belleza
del beso ardientemente arrebatado.

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Mensajepor Abandono » 19 Mar 2008 08:27

DOS PALABRAS

Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas. Palabras
Que de viejas son nuevas.

Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.

Tan dulces dos palabras
—Que digo sin quererlo— ¡oh, qué bella, la vida!—
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.

Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos, mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.

alfonsina storni
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Sol
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Mensajepor Sol » 28 Mar 2008 12:47

Aquí Te Espero

Yo soy el aire suave que llega hasta ti
cada vez que el manto de la noche cae….
Para ocuparte completo…
Dándote y quitándote la vida…
el cuerpo…
la mente…
la voluntad…
y todos tus sentidos…

Yo soy aquel aire que respiras
en tus vacías madrugadas.
Quien te roba sonrisas placenteras
entre las sombras…
Quien penetra y consume todos tus ríos…
hasta extinguirlos…
Convirtiéndote en volcán desfallecido…
Vencido…

Yo soy aquel ángel o demonio melancólico
que te mira y te vela cada noche.
Quien trasciende el tiempo y las distancias…
Te besa…
Te saborea…
Quien no conoce
ni límites,
ni prejuicios
cuando se trata de saciar mi sed de hacerte mío

Yo soy tu loca locura…
La que te invoca
La que te piensa
La que te llama
La que te envuelve para provocar,
encantar,
aturdir,
desfallecer…
todos,
todos tus sentidos

Yo soy tu tentación constante
Tu caja de Pandora,
brillante,
secreta….

Yo soy ángel o demonio que te instiga,
que te induce al deseo de probar lo prohibido…
Yo soy aquel papel terso en el que tú pintas
luciérnagas,
mariposas,
y mil estrellas,
que brillan en tus madrugadas de vacíos…
Mientras el silencio que solo existe en las palabras
se pierde cuando escuchas
a los grillos tocar sus arpas.

Yo soy la que llega escondida tras la luna
y te canta cada noche al oído,
mientras tu cuerpo convulsiona.
Mientras te desgarro los sentidos,
haciéndote arder sin compasión
para que seas cada vez
más mío…

Fragmento de Aquí Te Espero
Fanny Jem Wong.
Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños.
Abril
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Mensajepor Abril » 08 May 2008 16:56

Hoy... en el día de cualquier año
en el año de cualquier siglo
en mis plenas facultades mentales y físicas
declaro, que me declaro culpable,

culpable de todo lo que no hice
de todo lo que no he visto ni oído
de las palabras que no dije a tiempo
y de las otras que nunca aprendí.

Me preocupé por cosas que jamás sucedieron
y pasé gran parte de mi vida en sitios equivocados,
en horas equivocadas, con gentes equivocadas.

Declaro que llegué tarde a todas las citas
que no estuve nunca antes en ninguna parte
que encontré la primavera florecida,
la tierra repartida y el cielo prometido

Que todo lo que tengo es menos de lo que me falta
que lo que creía, no lo creí después
y que cometí el peor de los errores
soñé en un mundo de pesadillas.

Declaro... también que no hay nada más cierto,
que nuestro pasar por la vida,
ni nada mas falso que nuestra vida al pasar.

Que es feliz aquel que no quiere nada
que no sabe nada,
que no se pregunta nada,
y que no se da cuenta de nada.

Que de una mano temblorosa
puede caerse el amor que hay en ella
que todo lo que no se da no se acumula...
se pierde.

Que todos somos al fin y al cabo,
esclavos de algún vicio o de algunas virtudes
que he sido fiel a todas mis dudas
y que el hombre mas libre que conocí
iba atado al corazón de una mujer.



Gian Franco Pagliaro

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