He de repetir la crónica del desamor

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Francisco Delicado
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He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Francisco Delicado » 23 Oct 2012 12:32

Hace años, en algún sitio, escribí esta crónica de uno de las más tortuosas aventuras que haya tenido.
Durante años no he vuelto a saber de esa mujer, inolvidable sin embargo por lo demás.
Algo que pueden imaginar me hace traerlo aquí de nuevo.

Si, finalmente, se muere sé que me quedará la duda de si ello le va a reportar una felicidad que tan desesperadamente buscó. No creo que se aferre mucho a la vida; si éste, mi recuerdo, sirve de algo me alegraré.

Espero que la Parca se olvide de mi entorno por una temporada.
.........................................
La primera vez que estuve en la intimidad con María, elegí un Hotel del centro de Málaga; estúpidamente pensé que, como en la carta robada de Poe, exponer claramente el objeto del delito lo haría menos vistoso Yo llevaba más de media hora en la habitación cuando llegó y me dijo, supongo que a causa de sus nervios, que quería darse un baño; extraña situación me pareció pero le sonreí y me puse pacientemente a esperar; supongo que hizo sus abluciones, sus limpiezas íntimas y sólo cuando ya oí el chapoteo en la bañera abrí la puerta del cuarto de baño. Fiel a una costumbre mía, sólo llevaba puestos los calzoncillos, unos pantaloncitos de ésos con rayitas; y los calcetines. Debía ofrecer una imagen patética pero ella me recibió levantando una pierna larguísima. Ver por vez primera su desnudez me atrajo enormemente pese a que tenía un pecho pequeño, con dos pezones que se habían endurecido supongo que porque ella anduvo frotándose con el agua mientras pensaba en lo que había ocurrido y lo que estaba por ocurrir. Tenía los pies más hermosos que yo haya visto nunca, pero lo cierto es que habían sido una de las causas de mi atracción por ella; una cintura espléndida y un culo, que aún no pude ver, pero que fue finalmente lo mejor de su cuerpo.

- Estás hermosísima- le dije sin tener seguridad de que fuera así; y su respuesta, comprendí, fue la única posible
- Dímelo muchas veces.

Tenía, sin embargo, un aspecto triste pero es que María, como yo mismo, es genéticamente triste.
Yo la había conocido hacía años, década más bien, junto al que sería su marido, un gran amigo mío. La conocimos en una fiesta ruidosa junto a una amiga muy chulita que me cayó muy mal en todo momento; jamás reparé en María salvo para hablar, en ocasiones, de pintura, que era su gran afición. Se casó con mi amigo y anduvimos viéndonos semana tras semana, año tras año. Su marido comenzó a traicionarla, si es que ese verbo puede emplearse, casi desde que se casaron. En realidad, un hombre casado no traiciona a su mujer cuando tiene sexo fuera del matrimonio, se limita a responder a un instinto atávico, como bebe alcohol o se reúne con sus amigotes a pegar gritos, hablar de fútbol y decir barbaridades de otras mujeres.
Lo malo del marido es que sus traiciones se hicieron muy ostensibles y fue separándose del contacto de María..
Una mujer desatendida es una mujer que necesita atención me dije yo que, me temo, era algo canallesco por entonces. Así que comencé a asediarla. Tal vez alguien recuerde cuando yo hablaba de un largo poema de Vicente Huidobro, un poeta chileno, un canto de su libro “Altazor”; aquel que comenzaba con “mujer, el mundo está amueblado por tus ojos”. Bueno, creo que se lo recité, se lo susurré entero, al oído, con armonía amorosa; la llamaba por teléfono y llegamos a pasar más de una hora charlando, casi siempre, de lo hermosa que era y de lo mucho que la amaba. Pretextaba temas profesionales para verla en las mañanas y caminar por el centro de la ciudad como si hablara de procesos cuando en realidad andaba diciéndole que era más hermosa que el relincho del potro en las montañas.
El día en que le dije que más que pasear debíamos vernos en un Hotel me dijo, con cara sorprendida, que si estaba loco
-Bueno, soy un loco enamorado- creo que le repuse; y le di una hora determinada.

Llegó algo más de media hora tarde, como he dicho antes, y llegó nerviosa.
Así que allí estaba, en la bañera, con una pierna en alto y yo en calzoncillos y calcetines. Nada erótico, sin duda. Luego hicimos el amor, aunque en realidad aquello me recordó el poema de Carlos Marzal, ése que comienza más o menos

Llamar amor a lo que tú y yo hacemos
Es cometer una sensiblería
Indigna de nosotros, que aún somos amantes

Creo que más que el amor, cometió una venganza. Cuando tienes a otro ser en tus brazos y lo besas, lo acaricias, si la penetras y miras sus ojos eres capaz de saber qué hay más allá de todo ese esqueleto carnal. Y allí había una triste mezcla de repudio hacia otro ser humano y de afanosa búsqueda de cariño.
Debería decir que no me acuerdo, pero me acuerdo de que me corrí tal vez demasiado pronto y ella no; algo más tarde, otro día, sí conseguí que se corriera con una pequeña exclamación y una especie de soplo que le erizó todo el vello.

Nos vimos pocas veces más y siempre aleteó entre nosotros esa tristeza simple, ese saber que vivíamos entre mentiras que restañaban someramente una herida de difícil curación.

Hace tiempo que no he vuelto a verla.
Su marido no me habla. Pero sí habla, mal, de mí a mis espaldas.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
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Dae
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Re: He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Dae » 23 Oct 2012 14:51

Francisco Delicado escribió:


Una mujer desatendida es una mujer que necesita atención me dije yo que, me temo, era algo canallesco por entonces. Así que comencé a asediarla. T

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con una pierna en alto y yo en calzoncillos y calcetines. Nada erótico, sin duda.

................
Creo que más que el amor, cometió una venganza.

.................
Nos vimos pocas veces más y siempre aleteó entre nosotros esa tristeza simple, ese saber que vivíamos entre mentiras que restañaban someramente una herida de difícil curación.
.............

Su marido no me habla. Pero sí habla, mal, de mí a mis espaldas.


Me ha gustado mucho.

Una mujer desatendida es una mujer que necesita atención.... interesante. Sólo la mujer?
Un hombre desatendido necesita atención?
Si somos nosotras las que salimos por ahí a engañar a los maridos respondemos también a instintos atávicos?

Lo de los calzoncillos y lo de los calcetines, me ha matado. :venti:

Bah, imagino que no le importará que no le hable el marido, seguramente tampoco tenía mucho que decir...
Si él ya la engañaba a ella, no podía ella engañarla a él? O debería haber sido con alguien que no conociera él...?
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Re: He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Erato » 23 Oct 2012 16:16

Este hombre me hace pensar en cómo me verán a mi los hombres que me han amado o deseado.

Pienso que esos recuerdos son como objetos olvidados, están destinados a acumular capas de polvo sobre su superficie pues si se sacan a menudo y se limpian con la rememoración siempre producirán un pellizco en el estómago. No es sano, si algo acaba tiene su porqué. Mejor no hurgar en ello.
Yo me acuerdo de ellos con el relax aquel del dicho "tanta gloria lleves como descanso dejas" si bien es cierto que, en ocasiones, si me acuerdo del color de una mirada concreta o de una palabra que sonara a caricia, por un instante, un calor tibio se apodera de mis huesos.

Será que tengo alma Delicada. :)
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Re: He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Don Vito » 23 Oct 2012 17:20

... o Franciscana :bir
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Re: He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Buro Acrata » 24 Oct 2012 00:05

Francisco Delicado escribió:Nos vimos pocas veces más y siempre aleteó entre nosotros esa tristeza simple, ese saber que vivíamos entre mentiras que restañaban someramente una herida de difícil curación.


Debió de estar muy colada por su marido esa mujer.
Marramucia, vuestros ojos son dos sartenes en las cuales se fríen mis huevos. (Wilde dixit... y pixit)
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Re: He de repetir la crónica del desamor

Mensajepor Francisco Delicado » 24 Oct 2012 09:43

Buro Acrata escribió:
Francisco Delicado escribió:Nos vimos pocas veces más y siempre aleteó entre nosotros esa tristeza simple, ese saber que vivíamos entre mentiras que restañaban someramente una herida de difícil curación.


Debió de estar muy colada por su marido esa mujer.


Estuvo, estuvo; sí.
Mire, se trataba de una mujer casada muy joven con un tipo varios años mayor; una mujer que pasó sin solución de continuidad de la autoridad paterna a la marital y que, de repente, descubrió que el marido le ponía cuernos sin cesar; pero se los llevaba poniendo mucho tiempo, muchísimo y, finalmente, lo hacía sin el menor recato.

Una noche, por ejemplo, cenaban conmigo y,a la hora del postre, el marido dijo: Voy al baño.
Y no volvió; media hora más tarde, tras buscarlo yo infructuosamente en el baño, que tampoco era tan grande, un camarero me advirtió que "el señor que estaba con ustdes se fue hace ya un rato".
Me tocó pagar, claro, y llevarla a ella, que no hizo el menor comentario, a su casa a donde no sé a qué hora pudo volver, si es que volvió ese día, su marido.

Esa rabia se va acumulando, supongo. Y un día estalla en brazos de otro, más como una venganza que como afecto hacia este otro.
Ahora se está muriendo, aún joven; y fea, porque los años la han vuelto fea. Supongo que de pena.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach.

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