Pensemos que esto lo escribe Umbroman

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Francisco Delicado
El crepúsculo de los dioses.
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Pensemos que esto lo escribe Umbroman

Mensajepor Francisco Delicado » 16 Jun 2016 12:24

Por aquí casi solo escribe Umbroman de modo que imaginen que estas pocas letras son suyas y así nada perturbará el ritmo normal del foro.

El 14 de Junio de 1986, hace ahora 30 años y dos días, moría en Ginebra Jorge Luis Borges. Cansado de recibir amenazas, cansado de ver que su país, su patria (¡la patria, carajo!, exclamaría alguna vez ante la Pampa) derivó a una salvaje dictadura militar y a una desordenada democracia, el argentino optó por volver al país donde residió y estudió en su juventud y donde hubo de quedarse sorprendido por el estallido de la Gran Guerra, la Primera Mundial.

En Ginebra murió y allí, en la tumba 735 del cementerio de Plainpalais, no muy lejos de la de Calvino, reposa eternamente el autor de la perplejidad.
El cementerio es como una gran jardín, precioso y cuidado como sólo los suizos son capaces de cuidar. Entre sus variadas tumbas, sus macizos florales, sus árboles, discurren los que hacen jogging y los pocos que acudimos a ver alguna de las celebridades que descansan allí.

Muchos años antes, muchísimos, cuando él era un joven apasionado por el ultraismo, ferviente y temeroso enamoradizo, acudía con diaria frecuencia a una casa en la Calle Tronador de Buenos Aires, el domicilio de un ingeniero noruego de cuyas dos hijas, por tiempo, habría de enamorarse con la misma firmeza y con el mismo fracaso. Norah Lange terminaría casándose con un enemigo literario, Oliverio Girondo; Haydeé Lange lo rechazaría vez tras vez.
Pero en aquella casa, Borges se sentiría feliz; las largas conversaciones, diarias, con jóvenes tan apasionadamente amantes de las letras le resultaron inolvidables.
Le dedicaría un poema, "Llaneza", en su libro "Fervor de Buenos Aires"

Se abre la verja del jardín
con la docilidad de la página
que una frecuente devoción interroga
y adentro las miradas
no precisan fijarse en los objetos
que ya están cabalmente en la memoria.
Conozco las costumbres y las almas
y ese dialecto de alusiones
que toda agrupación humana va urdiendo.
No necesito hablar
ni mentir privilegios;
bien me conocen quienes aquí me rodean
bien saben mi congoja y mi flaqueza.
Eso es alcanzar lo más alto,
lo que tal vez nos dará el Cielo:
no admiraciones ni victorias
sino sencillamente ser admitidos
como parte de una Realidad innegable,
como las piedras y los árboles.

Otros 30 años más tarde en "El otro, el mismo" incluiría un soneto (*) "Adam Cast Forth", cuyo terceto final proclama

Y, sin embargo, es mucho haber amado,
haber sido feliz, haber tocado
el viviente Jardín, siquiera un día.

Ya ven que, en ambos, el Jardín expresa la felicidad.

Todo lo cual cuento porque siendo como es el trigésimo aniversario de la muerte de Jorge Luis Borges Acevedo ayer tarde anduve releyendo relatos suyos, poemas de aquí y de allá y quise traer algo acá.
Algo relativo a la felicidad.
Que no es tan frecuente ni en su vida ni en la mía.
Saludos.

(*) Borges se quedó ciego en 1955; desde entonces frecuentó las formas clásicas de los poemas dado que, no pudiendo leer, le eran más fáciles para memorizarlos.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach.
Umbroman
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Re: Pensemos que esto lo escribe Umbroman

Mensajepor Umbroman » 16 Jun 2016 13:50

O sea que ese hombre, también se extinguió. Yo soy un ser humano, en extinción. Y al respecto de que el autor de la perplejidad repose eternamente, eso es falso. El espíritu no muere; y el espíritu anima al cuerpo. Si muere el cuerpo, eso no importa. La verdadera vida está en los espíritus.

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