MI PLUMA Y YO

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El Postiguet
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MI PLUMA Y YO

Mensajepor El Postiguet » 21 Jul 2015 16:36

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MI PLUMA Y YO

Afortunadamente no vivo de la escritura, ni ahora, ni viví ayer, y tengo la completa seguridad que de ella no viviré mañana. Pero si fuera lo contrario, si necesitara escribir para ganarme las habichuelas, hoy tendría un problema, y es que no sé sobre que tema escribir.

Me he sentado en mi sillón favorito y aquí me tienen ustedes frente a mi mesa, con una hoja Din A-4 en blanco que espera redacte en ella mis pensamientos, y muy cerca de esa cuartilla, blanca, inmaculada y virgen, hay un bolígrafo, un lapicero y una pluma estilográfica que, aunque ya no está de moda su uso, a mí me complace verla cerca y pensar cuántas cosas dije con ella, y ella, sumisa y silenciosa, dibujaba sobre el papel todo cuanto mi imaginación le dictaba.

Es de color negro como el carbón, y su capuchón es plateado “que no de plata” y lo celebro, porque siendo así, si algún día me viera en la necesidad de hacerme con unas monedas y su capuchón fuera de plata de verdad, de esa plata que el avaro ambiciona, igual marchaba a una casa de empeños a empeñarla, abandonándola en un lugar extraño por unas miserables monedas que igual iban a parar a la caja de unos grandes almacenes o al cajón del bodeguero de la esquina, intercambiándolas por un vaso de vino peleón. Pero siendo solamente de imitación nadie la querrá, salvo un servidor, que ahora la miro con entusiasmo y nostalgia del largo tiempo que juntos hemos vivido y las aventuras que hemos descrito.

He hecho un alto en el camino y la he cogido... y la he acariciado, y ella —esa es mi impresión— creo que se ha emocionado, pues coqueta como toda mujer, se ha sentido de nuevo amada y su semblante ha cambiado risueño al no considerarse asilada en el más triste de los olvidos. Le que quitado el capuchón, y he comprobado que aún mantiene viva en sus venas esa sangre, de color azul intenso, que tantos renglones un día llenó. No sé por qué pensé que se había secado, que al abandonarla por un teclado impersonal, blanco, con una infinidad de teclas que no sé para que demonios sirven, la había dejado por inservible; pero no, la he visto capaz todavía de llenar cuartillas y cuartillas... Sí, ella, mi pluma estilográfica, de color negro azabache como las trenzas de una guapa mujer morena, y con un capuchón plateado, aún sirve; ya lo creo que aún sirve… Quizás, lamentándolo mucho, quien no sirva sea yo; al menos hoy, que no se me ocurre nada que transmitirle a la inmaculada cuartilla.

La sangre de mi estilográfica aún es fluida, como la sangre de una moza, quizás quien se haya quedado reseco sea mi cerebro. No sé, pero lo presiento.

El P©stiguet
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