Jodida Pero Contenta.

Radio patio funcionando. ¿Cómo son los foreros?¿A qué saben, a que huelen, qué les gusta, que odian? Para hablar de nosotros mismos, mismamente
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:52

He mentido, me gustaría ser famosa por ser lista, sí.
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:53

hicimos las cosas bien
despacito
de puntillas por si alguien nos escuchaba
en la habitación vacía de al lado
sin hablar mucho
con los ojos cerrados, los pasos ciegos
sin saber el camino de ida
mucho menos el de vuelta.
insistimos en ir cogidos de la mano
si tropieza uno, tropieza el otro, acordamos
sonrojados, sorprendidos,
sinceros.
andamos por entre campos yermos y floridas dunas
nos detuvimos en paisajes ruinosos
capaces de ver en ellos azules y verdes y versos
anidamos en lechos incómodos
en los que descansamos como niños chicos
después de un día de juegos en la orilla de una playa
visitamos grandes ciudades
que veían nuestro amor pequeño y ridículo
como el de tantos otros aventurados en la misma crónica,
crédula y fugaz,
grotesca y eterna.
otro fuego, más ceniza.
nos mirábamos y sonreíamos
tal vez con menos convicción, puede que con más prudencia
aún cogidos de la mano,
sudada y trémula,
roca y escudo.
nos tambaleamos
cadena y estorbo.
tropezamos.
un declive lento y lúgubre
que nos estrelló contra el silencio y las sombras
tú sangraste recelos
yo me rompí en miedos
y así yacimos un tiempo,
heridos, paralizados
equilibristas de vidas llanas y pulsos dormidos.
otra llama, más despojos.
con muchas horas, con muchas noches,
con muchos filos que cortaban
nos levantamos.
había en ti otra mirada
más árida, más helada
había en mí un nuevo muro
más férreo, más palmario.
hicimos las cosas bien, susurré distanciada
azules y verdes y versos, contestaste alejado.


No sé de quién es...
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:54

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:55

érase una vez una vida que no daba vueltas.
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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:55

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 00:56

Voy a hacer otro poquito, a intentar no hacer méritos que tener que ocultarle a mi confesor.
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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:13

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:13

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:14

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:14

ahora sólo es una pequeña cicatriz
situada justo entre la indiferencia y el olvido
un poco más abajo del odio, la pena
el llanto pueril y la náusea.
en eso se ha convertido ahora
en una superficie rugosa y rosada
por donde a veces paso los dedos,
distraída, aburrida
absorta en el vuelo de una mosca
cuando mato las horas a puñaladas
cuando no tengo nada mejor que hacer.
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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:15

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Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:21

Voy a hacer algo más...
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Mensajepor Estela » 01 Nov 2013 01:35

¿Qué haces levantada a estas horas?

Leía eso de matar las horas a puñaladas y me ha gustado.

:be:
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:37

Tengo que hacer cosas y no las he hecho....

Ya sólo me quedan dos.
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:41

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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:44

Estela escribió:¿Qué haces levantada a estas horas?

Leía eso de matar las horas a puñaladas y me ha gustado.

:be:



Es de esas cosas que alguien se me adelantó a la hora de escribirlas.
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:45

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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:46

[align=justify]Un poeta muerto ya no puede escribir. De ahí la importancia de seguir vivo.

Este razonamiento tan simple, os resultará a veces difícil de mantener. En particular durante los periodos de prolongada esterelidad creativa. Ese manteneros con vida os parecerá, en tal caso, dolorosamente inútil: de todas formas, ya no podréis escribir...

A eso, una única respuesta: en el fondo, no lo podéis saber. Y si os hacéis un examen honesto, tendréis que darme la razón. Casos más extraños se han visto.
Si ya no podéis escribir, puede que sea el preludio de un cambio de forma. O de un cambio de tema. O de las dos cosas. O puede que sea, efectivamente, el preludio de la muerte de vuestra creatividad. Pero no podéis saberlo. No conoceréis nunca con exactitud esa parte de vosotros mismos que os empuja a escribir. Sólo podréis conocerla bajo formas aproximativas y contradictorias. ¿Egoísmo o devoción? ¿Crueldad o compasión? Todo podría sostenerse. Prueba de que, finalmente, no sabéis nada; así que no os comportéis como si lo supieseis. Ante vuestra ignorancia, ante esa parte misteriosa de vosotros mismos, permaneced honestos y humildes.

No es sólo que los poetas que llegan a viejos produzcan, en conjunto, más, es que la vejez es sede de particulares procesos físicos y mentales que serían una lástima perderse.
Por lo demás, sobrevivir es difícil en extremo. Se podría pensar en adoptar una estrategia a lo Pessoa: encontrar un trabajito, no publicar nada, esperar apaciblemente la propia muerte.
En la práctica, nos encontraremos con dificultades importantes: sensación de perder el tiempo, de estar fuera de lugar, de no ser estimados en lo que valemos... pronto, todo eso se volverá insostenible. Será difícil evitar el alcohol. En resumidas cuentas, al final de ese camino se encuentran la amargura y al acritud, seguidas rápidamente por la apatía y la completa esterilidad creativa.
Por lo tanto esta solución tiene sus inconvenientes, pero, por lo general, es la única. No hay que olvidar a los psiquiatras, que disponen de la facultad de firmar bajas laborales. Por el contrario, habrá que descartar la estancia prolongada en un hospital psiquiátrico: demasiado destructiva. No se utilizará más que como último recurso, como alternativa a la mendicidad.

Los mecanismos de la solidaridad social (subsidio de desempleo, etc.) deben utilizarse en su totalidad, así como el apoyo económico por parte de amigos más acomodados. No desarrolléis demasiada culpabilidad a ese respecto. El poeta es un parásito sagrado.

El poeta es un parásito sagrado. A semejanza de los escarabajos del antiguo Egipto, puede prosperar sobre el cuerpo de las sociedades ricas y en descomposición. Pero también hay lugar para él en el seno de las sociedades fuertes y frugales.

No tenéis que pelear. Pelean los boxeadores, no los poetas. Pero, en cualquier caso, sí que hay que publicar un poco; es la condición necesaria para que pueda tener lugar el reconocimiento póstumo. Si no publicáis un mínimo (siquiera algunos textos en una revista de segunda categoría), pasaréis desapercibidos en la posteridad; tan desapercibidos como en vida. Aunque seáis el más perfecto de los genios, tendréis que dejar algún rastro, y confiar en que los arqueólogos literarios exhumen el resto.
Puede salir mal; sale mal a menudo. Deberéis repetiros al menos una vez al día que lo importante es hacer lo que se pueda. Estudiar la biografía de vuestros poetas favoritos os podría ser útil, debería permitiros evitar determinados errores.
Meteos en la cabeza que, por lo general, no hay ninguna buena solución para el problema de la superviviencia material, pero las hay muy malas.
La cuestión del sitio donde vivir, en general no se os planteará: id a donde podáis. Tratad simplemente de evitar tener vecinos demasiado ruidosos, capaces ellos solos de provocar una muerte intelectual definitiva.

Una pequeña injerencia en el mundo profesional puede aportar ciertos conocimientos acerca del funcionamiento de la sociedad, eventualmente utilizables en una obra posterior. Pero un periodo de vagabundaje, en el que uno se sumerja en la marginalidad, aportará otros saberes. Lo ideal es alternar.
Otras realidades de la vida, como una vida sexual armoniosa, el matrimonio, o el hecho de tener hijos, son a la vez beneficiosas y fecundas. Pero casi imposibles de lograr. En el plano artístico, son terrenos prácticamente desconocidos.

Por lo general, iréis dando bandazos entre la amargura y la angustia. En ambos casos, el alcohol os ayudará. Lo esencial es obtener aquellos momentos de remisión que os permitan realizar vuestra obra. Serán breves; esforzaos para asiros a ellos.

No temáis a la felicidad: no existe.[/align]


Poesía, M. (ilustrísisimo) Houellebecq
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:49

deshechos

durante mucho tiempo fuimos deshechos.
nos alimentábamos de crítica y pena
bebíamos demasiado
fumábamos hierbas podridas
dormíamos en colchones manchados de tragedias pasadas
que intentábamos dejar atrás.
buscábamos en la basura y sólo encontrábamos
basura
disfrazada de mentiras, miserias,
hedor y óxido.
de laberintos minados,
de mujeres de risa fácil
que abracé tibiamente
después de noches obscenas,
o de hombres suplicantes
que rogaban con la mirada
desvestirla con premura
y que ella había aprendido a rehuir.
vagabundeábamos por el mundo
con el feliz convencimiento
de no creer en nada
de no esperar a nadie
de no.

yo había olvidado escribir
ella había olvidado sentir.
nos encontramos.

durante unos días, unos meses,
un tiempo impreciso
hubo mañanas soleadas, sábanas arrugadas y húmedas
hubo yemas, dedos, manos, temblores
hubo palabras
hubo música
hubo silencios tácitos
hubo
hambre.
volvimos a creer, a esperar
a descubrir. a descubrirnos
temerosos primero, ávidos después.
y aceptamos atrevidos y exultantes
las confusas reglas de una partida
de la que sólo habíamos oído hablar.

fuimos valientes.
a nosotros no iban a derrotarnos.
fuimos insensatos.
fuimos.

desde hace unos días he vuelto a escribir.
relleno las horas de trazos ilegibles,
ideas vacuas y tramas delirantes
que releo por la mañana
rectifico por la tarde
y termino borrando
siempre.
salpico las hojas en blanco
de furia, rabia y fracaso.
todo es cuestión de tiempo.
la cura.
las letras.
la muerte.
todo.
tarde o temprano saldrá, me digo.
dejaré de romper y negar. lo sé.

de ella…
de ella, nada.
ella ocurrió y terminó.
algunos aseguran que en ese tiempo impreciso
ella también sintió.
sí, aseguran, repiten,
e intentan convencerme,
como a un niño crédulo y dócil,
sin saber que su consuelo
aviva más aún mi demencia.
ella sintió, reiteran.
yo escribo.


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Re: JPC

Mensajepor Estela » 01 Nov 2013 01:52

Gloria escribió:
Estela escribió:¿Qué haces levantada a estas horas?

Leía eso de matar las horas a puñaladas y me ha gustado.

:be:



Es de esas cosas que alguien se me adelantó a la hora de escribirlas.


Yo a veces las mato a bastonazo limpio, pero queda más bonito escrito así, dónde va a parar.

Buenas noches, no me acostaría, pero creo que estoy muy cansada.

:be:
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:54

Yo tengo ganas de vomitar, hoy he hecho bastante el gilipollas, así que a ver si me sirve de colofón.

Buenas noches.
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Re: JPC

Mensajepor Estela » 01 Nov 2013 01:55

Gloria escribió:deshechos

durante mucho tiempo fuimos deshechos.
nos alimentábamos de crítica y pena
bebíamos demasiado
fumábamos hierbas podridas
dormíamos en colchones manchados de tragedias pasadas
que intentábamos dejar atrás.
buscábamos en la basura y sólo encontrábamos
basura
disfrazada de mentiras, miserias,
hedor y óxido.
de laberintos minados,
de mujeres de risa fácil
que abracé tibiamente
después de noches obscenas,
o de hombres suplicantes
que rogaban con la mirada
desvestirla con premura
y que ella había aprendido a rehuir.
vagabundeábamos por el mundo
con el feliz convencimiento
de no creer en nada
de no esperar a nadie
de no.

yo había olvidado escribir
ella había olvidado sentir.
nos encontramos.

durante unos días, unos meses,
un tiempo impreciso
hubo mañanas soleadas, sábanas arrugadas y húmedas
hubo yemas, dedos, manos, temblores
hubo palabras
hubo música
hubo silencios tácitos
hubo
hambre.
volvimos a creer, a esperar
a descubrir. a descubrirnos
temerosos primero, ávidos después.
y aceptamos atrevidos y exultantes
las confusas reglas de una partida
de la que sólo habíamos oído hablar.

fuimos valientes.
a nosotros no iban a derrotarnos.
fuimos insensatos.
fuimos.

desde hace unos días he vuelto a escribir.
relleno las horas de trazos ilegibles,
ideas vacuas y tramas delirantes
que releo por la mañana
rectifico por la tarde
y termino borrando
siempre.
salpico las hojas en blanco
de furia, rabia y fracaso.
todo es cuestión de tiempo.
la cura.
las letras.
la muerte.
todo.
tarde o temprano saldrá, me digo.
dejaré de romper y negar. lo sé.

de ella…
de ella, nada.
ella ocurrió y terminó.
algunos aseguran que en ese tiempo impreciso
ella también sintió.
sí, aseguran, repiten,
e intentan convencerme,
como a un niño crédulo y dócil,
sin saber que su consuelo
aviva más aún mi demencia.
ella sintió, reiteran.
yo escribo.


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Gloria escribió:[align=justify]Un poeta muerto ya no puede escribir. De ahí la importancia de seguir vivo.

Este razonamiento tan simple, os resultará a veces difícil de mantener. En particular durante los periodos de prolongada esterelidad creativa. Ese manteneros con vida os parecerá, en tal caso, dolorosamente inútil: de todas formas, ya no podréis escribir...

A eso, una única respuesta: en el fondo, no lo podéis saber. Y si os hacéis un examen honesto, tendréis que darme la razón. Casos más extraños se han visto.
Si ya no podéis escribir, puede que sea el preludio de un cambio de forma. O de un cambio de tema. O de las dos cosas. O puede que sea, efectivamente, el preludio de la muerte de vuestra creatividad. Pero no podéis saberlo. No conoceréis nunca con exactitud esa parte de vosotros mismos que os empuja a escribir. Sólo podréis conocerla bajo formas aproximativas y contradictorias. ¿Egoísmo o devoción? ¿Crueldad o compasión? Todo podría sostenerse. Prueba de que, finalmente, no sabéis nada; así que no os comportéis como si lo supieseis. Ante vuestra ignorancia, ante esa parte misteriosa de vosotros mismos, permaneced honestos y humildes.

No es sólo que los poetas que llegan a viejos produzcan, en conjunto, más, es que la vejez es sede de particulares procesos físicos y mentales que serían una lástima perderse.
Por lo demás, sobrevivir es difícil en extremo. Se podría pensar en adoptar una estrategia a lo Pessoa: encontrar un trabajito, no publicar nada, esperar apaciblemente la propia muerte.
En la práctica, nos encontraremos con dificultades importantes: sensación de perder el tiempo, de estar fuera de lugar, de no ser estimados en lo que valemos... pronto, todo eso se volverá insostenible. Será difícil evitar el alcohol. En resumidas cuentas, al final de ese camino se encuentran la amargura y al acritud, seguidas rápidamente por la apatía y la completa esterilidad creativa.
Por lo tanto esta solución tiene sus inconvenientes, pero, por lo general, es la única. No hay que olvidar a los psiquiatras, que disponen de la facultad de firmar bajas laborales. Por el contrario, habrá que descartar la estancia prolongada en un hospital psiquiátrico: demasiado destructiva. No se utilizará más que como último recurso, como alternativa a la mendicidad.

Los mecanismos de la solidaridad social (subsidio de desempleo, etc.) deben utilizarse en su totalidad, así como el apoyo económico por parte de amigos más acomodados. No desarrolléis demasiada culpabilidad a ese respecto. El poeta es un parásito sagrado.

El poeta es un parásito sagrado. A semejanza de los escarabajos del antiguo Egipto, puede prosperar sobre el cuerpo de las sociedades ricas y en descomposición. Pero también hay lugar para él en el seno de las sociedades fuertes y frugales.

No tenéis que pelear. Pelean los boxeadores, no los poetas. Pero, en cualquier caso, sí que hay que publicar un poco; es la condición necesaria para que pueda tener lugar el reconocimiento póstumo. Si no publicáis un mínimo (siquiera algunos textos en una revista de segunda categoría), pasaréis desapercibidos en la posteridad; tan desapercibidos como en vida. Aunque seáis el más perfecto de los genios, tendréis que dejar algún rastro, y confiar en que los arqueólogos literarios exhumen el resto.
Puede salir mal; sale mal a menudo. Deberéis repetiros al menos una vez al día que lo importante es hacer lo que se pueda. Estudiar la biografía de vuestros poetas favoritos os podría ser útil, debería permitiros evitar determinados errores.
Meteos en la cabeza que, por lo general, no hay ninguna buena solución para el problema de la superviviencia material, pero las hay muy malas.
La cuestión del sitio donde vivir, en general no se os planteará: id a donde podáis. Tratad simplemente de evitar tener vecinos demasiado ruidosos, capaces ellos solos de provocar una muerte intelectual definitiva.

Una pequeña injerencia en el mundo profesional puede aportar ciertos conocimientos acerca del funcionamiento de la sociedad, eventualmente utilizables en una obra posterior. Pero un periodo de vagabundaje, en el que uno se sumerja en la marginalidad, aportará otros saberes. Lo ideal es alternar.
Otras realidades de la vida, como una vida sexual armoniosa, el matrimonio, o el hecho de tener hijos, son a la vez beneficiosas y fecundas. Pero casi imposibles de lograr. En el plano artístico, son terrenos prácticamente desconocidos.

Por lo general, iréis dando bandazos entre la amargura y la angustia. En ambos casos, el alcohol os ayudará. Lo esencial es obtener aquellos momentos de remisión que os permitan realizar vuestra obra. Serán breves; esforzaos para asiros a ellos.

No temáis a la felicidad: no existe.[/align]


Poesía, M. (ilustrísisimo) Houellebecq
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:55

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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 01 Nov 2013 01:56

Por qué citas eso?

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