Jodida Pero Contenta.

Radio patio funcionando. ¿Cómo son los foreros?¿A qué saben, a que huelen, qué les gusta, que odian? Para hablar de nosotros mismos, mismamente
Mado
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Mensajepor Mado » 27 Jul 2013 11:11

Siempre que entro a ver tus fotos, Gloria, tengo la sensación de ser una intrusa. Y siempre echo de menos algo de información sobre las imágenes. El caso es que quería hacerte un regalito y no sabía donde ponerlo, no me parecía bien meterlo aquí. Pero no encuentro otro sitio mejor. Cuando encontré este vídeo que tanto me recordó mi niñez, pensé en ti y en que te gustaría; por las voces infantiles, las ilustraciones y tal. Si no es así me lo dices y le doy un capirotazo :lol:


[bbvideo=560,340]http://youtu.be/gX8adUGf5Vs[/bbvideo]

Madrugaba el Conde Olinos, mañanita de San Juan,
a dar agua a su caballo, a las orillas del mar.
Mientras su caballo bebe, el canta un dulce cantar,
las aves que iban volando, se paraban a escuchar.

Bebe, mi caballo, bebe, Dios te me libre de mal,
de los vientos de la tierra y de las furias del mar.
La reina lo estaba oyendo desde su palacio real.
Mira, hija, como canta la sirena de la mar.

No es la sirenita, madre, que esa tiene otro cantar,
es la voz del Conde Olinos, que por mi penando está.
Si es la voz del Conde Olinos, yo lo mandaré matar,
que para casar contigo, le falta sangre real.

No le mande matar, madre, no le mande usted matar,
que si mata al Conde Olinos, a mí la muerte me da.
Guardias mandaba la reina al Conde Olinos buscar,
que le maten a lanzadas y echen su cuerpo a la mar.

La infantina con gran pena, no dejaba de llorar;
él murió a la medianoche, ella a los gallos cantar.
A ella como hija de reyes la entierran en el altar,
y a él como hijo de condes cuatro pasos más atrás.

De ella nació un rosal blanco, de él nació un espino alvar;
crece el uno, crece el otro, los dos se van a juntar.
La reina llena de envidia, ambos los mandó cortar,
el galán que los cortaba, no dejaba de llorar.

De ella naciera una garza, de él un fuerte gavilán,
juntos vuelan por el cielo, juntos se van a posar.

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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 27 Jul 2013 14:00

Esto es público, Mado, no hay nada de nadie en exclusiva. Poca información pongo sobre las imágenes, pero si pinchas sobre ellas y le das a propiedades, suele salir el nombre del autor.

Gracias, por el video, me gusta, pero me lo llevo a mí sección de cuentos, allí me pega más.
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 27 Jul 2013 23:54

Odio a los mimos.

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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 27 Jul 2013 23:55

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Mensajepor Gloria » 28 Jul 2013 00:16

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Mensajepor Gloria » 28 Jul 2013 00:27

Hala, me voy de vacaciones, si no vuelvo hasta dentro de un mes, guardadme el sitio.
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Mensajepor pipiola » 28 Jul 2013 10:52

Pues que te sienten bien y descanses.
Me ha encantado encontrar el romance que ha puesto Mado...recuerdo que cuando éramos pequeñas me lo cantaba mi hermana, con una voz tan dulce que me dormía soñando con la infantita y su amante convertidos en garza y gavilán volando libres por el cielo...
Voy a copiarlo para que no se me olvide ya que buena parte de la letra no la recordaba.
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Re: JPC

Mensajepor Mado » 28 Jul 2013 11:06

Gloria escribió:Hala, me voy de vacaciones, si no vuelvo hasta dentro de un mes, guardadme el sitio.


Te vamos a echar de menos. Un mes se puede hacer larguiiiisimo :( .


Pipiola escribió:Me ha encantado encontrar el romance que ha puesto Mado...recuerdo que cuando éramos pequeñas me lo cantaba mi hermana, con una voz tan dulce que me dormía soñando con la infantita y su amante convertidos en garza y gavilán volando libres por el cielo...
Voy a copiarlo para que no se me olvide ya que buena parte de la letra no la recordaba.


Pues no la he borrado de milagro, porque Gloria se llevó el vídeo a otro hilo pero se dejó la letra. Bueno, no lo borré por pereza, pero a punto estuve. Ahora ya lo mismo da, supongo.

¿Tu no te vas de vacaciones?
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Mensajepor pipiola » 28 Jul 2013 11:11

No lo borres...es tan bonito!
Yo me iré bien entrado Agosto unos días...¿y tú?
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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 00:53

Me fui más de un mes...
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 00:54

Tiempo





Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.


Alejandra Pizarnik

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 00:56

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=vcDmOHfEkLA#t=77[/bbvideo]
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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:02

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:04

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=J_Ppf-B9AuQ[/bbvideo]
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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:11

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:15

La magdalena, de Marcel Proust



[align=justify]Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no, pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios una cucharada de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas de la magdalena, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que le causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal.




¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo?




Y de pronto el recuerdo surge. Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por la mañana en Combray (porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa) cuando iba a darle los buenos días a su cuarto. Ver la magdalena no me había recordado nada, antes de que la probara; quizá porque, como había visto muchas, sin comerlas, en las pastelerías, su imagen se había separado de aquellos días de Combray para enlazarse a otros más recientes; ¡quizá porque de esos recuerdos por tanto tiempo abandonados fuera de la memoria no sobrevive nada y todo se va disgregando!; las formas externas -también aquélla tan grasamente sensual de la concha, con sus dobleces severos y devotos-, adormecidas o anuladas, habían perdido la fuerza de expansión que las empujaba hasta la conciencia. Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y más fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo.



En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el porqué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vívonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de te.
[/align]

Fragmento de Por los caminos de Swann, primer tomo de En busca del tiempo perdido.
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:15

La magdalena, de Marcel Proust



[align=justify]Hacía ya muchos años que no existía para mí de Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme, cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre, una taza de té. Primero dije que no, pero luego, sin saber por qué, volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalenas, que parece que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me llevé a los labios una cucharada de té en el que había echado un trozo de magdalena. Pero en el mismo instante en que aquel trago, con las migas de la magdalena, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que le causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero, mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mí, es que era yo mismo. Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal.




¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte? Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza. ¿De dónde venía y qué significaba? ¿Cómo llegar a aprehenderlo? Bebo un segundo trago, que no me dice más que el primero; luego un tercero, que ya me dice un poco menos. Ya es hora de pararse, parece que la virtud del brebaje va aminorándose. Ya se ve claro que la verdad que yo busco no está en él, sino en mí. El brebaje la despertó, pero no sabe cuál es y lo único que puede hacer es repetir indefinidamente, pero cada vez con menos intensidad, ese testimonio que no sé interpretar y que quiero volver a pedirle dentro de un instante y encontrar intacto a mi disposición para llegar a una aclaración decisiva. Dejo la taza y me vuelvo hacia mi alma. Ella es la que tiene que dar con la verdad. ¿Pero cómo?




Y de pronto el recuerdo surge. Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por la mañana en Combray (porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa) cuando iba a darle los buenos días a su cuarto. Ver la magdalena no me había recordado nada, antes de que la probara; quizá porque, como había visto muchas, sin comerlas, en las pastelerías, su imagen se había separado de aquellos días de Combray para enlazarse a otros más recientes; ¡quizá porque de esos recuerdos por tanto tiempo abandonados fuera de la memoria no sobrevive nada y todo se va disgregando!; las formas externas -también aquélla tan grasamente sensual de la concha, con sus dobleces severos y devotos-, adormecidas o anuladas, habían perdido la fuerza de expansión que las empujaba hasta la conciencia. Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y más fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo.



En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el porqué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vívonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de te.
[/align]

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:23

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:26

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Mensajepor Gloria » 03 Sep 2013 01:27

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