Jodida Pero Contenta.

Radio patio funcionando. ¿Cómo son los foreros?¿A qué saben, a que huelen, qué les gusta, que odian? Para hablar de nosotros mismos, mismamente
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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 19:23

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=BL-KzcwHDbY&feature=player_embedded[/bbvideo]
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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 19:24

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:29

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:30

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:30

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:30

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:31

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:34

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:35

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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:36

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=0--NbrJX_xQ&feature=player_embedded[/bbvideo]
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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:36

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=V8U75ktjUqc&feature=player_embedded[/bbvideo]
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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:37

[align=justify]Túnel oscuro. Cartel Norte. Dentro cálido. Fuera reloj en alto cuadrante arriba chimeneas. Hojas secas de sol apenas o de vez en cuando. Túnel. Acabará. Acabará, consiste. Sentir o constatar que algo acaba. El túnel. Es posible. Mejor el frío fuera dice alguien. Cartel azul y blanco. Dentro malva. Entran todos entran. Todos es lo que se mueve en túnel a través. En su sitio. Cada cual en su sitio pegado a él por un cable en su oído. Sin túnel casas alineadas ramas secas imagen también seca. De mí. Sin mí. Nostalgia abajo todo escapa. Cemento gris fachadas. Rectas. In-hóspitas y. De vuelta el reloj el reloj Etterbeek sin destello la grúa. Verde y también anaranjada en las vías piedras hojas escarcha en los tejados cuadraditos de hierba nieve escasa en los taludes nostalgia pinzamiento.[/align]


Chantal Maillard
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Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:37

[align=justify]Uno puede inventarse su lengua y hacer hablar la lengua pura con un sentido fuera de lo gramatical pero es necesario que ese sentido sea válido en sí, es decir que venga del pavor — pavor esa vieja sierva de pena, ese sexo de cepo enterrado que saca sus versos de su enfermedad: el ser, y no soporta que se lo olvide. [...]


Cuando se cava la caca del ser y de su lenguaje, es necesario que el poema huela mal. [...] Abandonar el lenguaje y sus leyes para retorcerlos y pelar la carne sexual de la glotis de donde surgen las acritudes seminales del alma y los lamentos del inconsciente está muy bien, pero a condición de que el sexo se sienta como un orgasmo insurgente, perdido, desnudo, uterino, lastimoso también, inocente, asombrado de que se lo repruebe, y que no aparezca, ese trabajo, como el éxito de una carencia donde el estilo hiede en cada ángulo de sus discordancias los olores a rancio de un espíritu harto.[/align]



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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:38

[align=justify]Más allá de la oreja existe un sonido, en el extremo de la mirada un aspecto, en las puntas de los dedos un objeto: es allí adonde voy. En la punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de la alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí adonde voy. En la punta del pie el salto. Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí adonde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Yo os espero. Es allí adonde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé ni dónde ni cuándo. Al borde de la tertulia está la familia. Al borde de la familia estoy yo. A la orilla de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es el sueño. Sueño fatídico. Pero después, después todo es real. Y el alma libre busca un rincón para acomodarse.



Soy un yo que anuncia. No sé sobre qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. [...] En el extremo de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo a la orilla del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, perro ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.[/align]



Clarice Lispector, Es allí a donde voy
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:38

[bbvideo=560,340]http://www.youtube.com/watch?v=IKOvgy2a8oo&feature=player_embedded[/bbvideo]
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:39

[align=justify]En Cloe, gran ciudad, las personas que pasan por las calles no se conocen. Al verse imaginan mil cosas las unas de las otras, los encuentros que podrían ocurrir entre ellas, las conversaciones, las sorpresas, las caricias, los mordiscos. Pero nadie saluda a nadie, las miradas se cruzan un segundo y después huyen, husmean otras miradas, no se detienen.


Pasa una muchacha que hace girar una sombrilla apoyada en su hombro, y también un poco la redondez de las caderas. Pasa una mujer vestida de negro que representa todos los años que tiene, con ojos inquietos bajo el velo y los labios trémulos. Pasa un gigante tatuado; un hombre joven con el pelo blanco; una enana; dos mellizas vestidas de coral. Algo corre entre ellos, un intercambio de miradas como líneas que unen una figura a la otra y dibujan flechas, estrellas, triángulos, hasta que todas las combinaciones en un instante se agotan, y otros personajes entran en escena: un ciego con un guepardo sujeto con cadena, una cortesana con abanico de plumas de avestruz, un efebo, una mujer descomunal. Así, entre quienes por casualidad se juntan para guarecerse de la lluvia bajo un soportal, o se apiñan debajo del toldo del bazar, o se detienen a escuchar la banda en la plaza, se consuman encuentros, seducciones, copulaciones, orgías, sin cambiar una palabra, sin rozarse con un dedo, casi sin alzar los ojos.


Una vibración lujuriosa mueve continuamente a Cloe, la más casta de las ciudades. Si hombres y mujeres empezaran a vivir sus efímeros sueños, cada fantasma se convertiría en una persona con quien comenzar una historia de persecuciones, de simulaciones, de malentendidos, de choques, de opresiones, y el carrusel de las fantasías se detendría.
[/align]

Italo Calvino, Las ciudades invisibles
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Re: JPC

Mensajepor Gloria » 09 May 2013 22:39

[align=justify]...lo que esperamos de la poesía no es el sarcasmo, la ironía, la distancia crítica, la sabia dialéctica ni el chiste inteligente (aunque todas estas virtudes de la mente cumplen su papel a la perfección siempre que se hallen en su sitio, en un tratado lleno de erudición, un ensayo o un artículo publicado en un periódico de oposición) sino la visión, el fuego y la llama que acompaña a los descubrimientos espirituales.
En otros terminos, lo que esperamos de la poesía es la poesía.
[/align]

Adam Zagajewski

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