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Mensajepor miranda » 11 Mar 2016 18:13

Releyendo a Bukowski. El libro tiene la fecha de 2007 y lo compré en la Fnac.

Es una novela autobiográfica, dura, pero realista de la vida que sufrió desde niño, Charles B.

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Una novela autobiográfica, contundente como un preciso uppercut, que nos muestra una visión bien distinta del «Sueño Americano», una visión «desde abajo», desde los pisoteados y humillados: la infancia, adolescencia y juventud de Henry Chinaski, en Los Ángeles, durante los años de la Depresión y la Segunda Guerra Mundial. Un padre brutal que cada día finge acudir puntualmente al trabajo para que sus vecinos no sospechen que está en paro; una madre apaleada por el padre, que sin embargo está siempre de su parte; un tío a quien busca la policía; un mundo de jefes, de superiores aterrorizados por otros superiores. El joven Chinaski algo así como un hermano paria de Holden Cauldfiel, el dulce héroe de Salinger en The Catcher in the Rye (al que Bukowski parece aludir en el título original Ham on Rye tiene que aprender las reglas implacables de una durísima supervivencia. En este libro inolvidable, escrito con una ausencia total de ilusiones, se transparenta, evitando la autocompasión, una estoica fraternidad con todos los chinaskis, todos los underdogs de la «otra América» de los patios traseros, los bares sórdidos, las oficinas de desempleo.
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Mensajepor Ixma3l » 11 Mar 2016 22:38

miranda escribió:Source of the post todos los underdogs de la «otra América» de los patios traseros, los bares sórdidos,

Pues a mí me haría ilusión tomar unas cervezas en el bar de Mou.
¡¡¡Parlamentarios virtuales ya!!!.
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Mensajepor Lía » 27 Mar 2016 00:56

Al principio piensas que está mal de la cabeza, pero luego eso va cambiando.

Entretenida.

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Quién quiere un príncipe pudiendo elegir al mendigo. :be:
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Mensajepor González » 27 Mar 2016 20:32

Pedritus escribió:Source of the post Ahí, ahí.
A mí esa frase tan mítica como la del coronel Aureliano Buendía me gusta más traducirla como "durante mucho tiempo me estuve acostando temprano" (longtemps, je me suis couché de bonne heure), pero Salinas era más poeta que yo.
Este libro de Boussole no se lo puede usted perder, maese Delicado.



Durante mucho tiempo me acosté temprano.
Creo.
:manita:
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Mensajepor Peces de colores » 29 Mar 2016 23:23

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Completaremos la trilogia.
El dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional.

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Mensajepor Peces de colores » 14 May 2016 19:34

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Mensajepor Peces de colores » 14 May 2016 19:36

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Mensajepor Peces de colores » 14 May 2016 19:39

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Mensajepor Peces de colores » 18 May 2016 23:02

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Mensajepor Peces de colores » 02 Jun 2016 22:36

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Mensajepor Peces de colores » 02 Jun 2016 22:38

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Mensajepor Pedritus » 10 Jun 2016 12:24

Sigo yendo a las librerías.
Soy de la generación del papel y del peso de los libros, no me disgusta la ligereza ni la baratura del epub, gentileza de internet, pero para mí un libro sigue siendo tinta impresa sobre papel, encuadernación y portada.
Las páginas recogen nuestras huellas dactilares, las manchas indeseadas, esa manía de comer leyendo, pero que un día se nos revelan nostalgia, esa página doblada, en Roma, hace diez años, el libro que compré mientras esperaba que ella llegara en el tren, ese que hojeó mi hija, diez años antes, los libros son biografía, cada libro es una huella de la vida de su propietario, un jalón, un momento, una noche, una fotografía escondida entre las páginas.
Por eso sigo poblando mi casa de libros, con la incomprensión de mi pareja, que es más de Kobo y de luz indirecta.
Y esos peregrinajes aún despiertan mis sorpresas, una emoción, la perspectiva de una aventura, un placer aplazado.
Y hete aquí que del último me traje éste:

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César Antonio de Molina fue, incomprensiblemente, ministro con Zapatero, un intelectual perdido entre un racimo de tontos, un cluster de incompententes, así salió él, el pobre, de rebotado y hastiado, que hasta escribió recientemente un excelente libro sobre la manipulación de los intelectuales por los políticos.

Para mí es uno de nuestros pensadores más sobresalientes, lo colocaría sin dudar a la altura de Magris, y ojo que igual es hasta más alto.
Tener en mis manos un libro así es una de esas cosas que hace odiosa a la muerte, que te roba esos momentos, la muy cabrona.

Todo se arregla caminando incide en ese discurrir por la vida sabiamente, profundizando en cada detalle, en breves capítulos, que se deben degustar de a poco, e incluso repetir, como en los restaurantes de antes.

Alabado sea el señor.
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Mensajepor Pedritus » 14 Jun 2016 17:04

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Por más que uno lea sobre esa increíble historia de la humanidad protagonizada por el nazismo, siempre experimentará el mismo estupor ante esas mentes enfermas.

El mal en su estado puro, si tal cosa existiera, toda la miseria del ser humano al servicio de una ideología, protagonizada por nacionalistas impecablemente vestidos por Hugo Boss (yo no sé si cuando alguien compra ropa de esta marca sabe que este individuo fue un fanático nazi que utilizaba mano de obra esclava en sus talleres, y que diseñó los elegantes trajes negros de las SS).

Dicen que Martin Amis es uno de los mejores escritores en lengua inglesa, yo la verdad no lo sé, hay varios que me gustan, aunque entiendo menos a los anglosajones que a los españoles o a los franceses.

El libro (al igual que Les bienveillantes, que ganó el Goncourt) está escrito desde la óptica de los verdugos, desde su cerebro, en realidad es una historia de amor, morboso y mórbido, con los muertos como paisaje y como tarea cotidiana.

Me resulta impactante su lectura, uno no llega a hacerse la idea de que, al margen de asesinar, esta gente hacía otras cosas, se reunía a cenar en sociedad, galanteaba, se aburría o salía a pasear con sus hijos entre torbellinos de piras funerarias. El escritor consigue el mismo efecto que cuando alguien coloca una flor sobre una mierda, extrañamente la mierda resulta así aún más repugnante.
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Mensajepor Peces de colores » 18 Jun 2016 23:45

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Mensajepor Peces de colores » 18 Jun 2016 23:47

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Mensajepor Peces de colores » 26 Jun 2016 14:36

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Mensajepor Peces de colores » 26 Jun 2016 14:38

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Mensajepor Peces de colores » 28 Jun 2016 22:17

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El disputado voto del señor Cayo es una novela cuyo trasfondo histórico es de vital importancia para comprender parte del comportamiento de algunos personajes, pero que también (o sobre todo) nos emplaza a valorar la sabiduría ancestral frente al empuje de la modernidad. Escrita en 1978, Miguel Delibes expuso en estas páginas la emoción y las dudas que afrontaba una España recién salida de la dictadura ante la celebración de sus primeras elecciones en casi medio siglo; la inseguridad, los recelos, las esperanzas o los desacuerdos que esta situación provoca en los protagonistas pueden resultar un tanto cándidos, incluso extemporáneos, pero el momento temporal es clave para entender ese cúmulo de reacciones y situarlas en ese contexto tan concreto.

Víctor, Rafa y Laly son tres jóvenes militantes de un partido de izquierdas que viven con entusiasmo la recta final de la campaña electoral. Emplazados por su coordinador, visitan algunos pequeños pueblos del norte de Castilla para convencer a los vecinos de que voten a su partido y tratar de ganar simpatizantes. Pero el primer destino de su viaje es un minúsculo villorrio habitado por un peculiar paisano, el señor Cayo, que vive con su mujer y un innominado vecino con el que no se trata. Los tres jóvenes pronto se percatan de que su ardor y sus conocimientos no tienen cabida en ese universo natural del que el señor Cayo es dueño absoluto; las diferencias entre el mundo cambiante y moderno que ellos representan y el antiguo que encarna el circunspecto anciano son tan inmensas como insoslayables, aun cuando el idealista Víctor quede subyugado por la sabiduría del pueblerino.

El libro nos sitúa, pues, frente a la clásica dicotomía modernidad/tradición, plasmada en esta ocasión en unos protagonistas que encarnan actitudes irreconciliables: por una parte los tres militantes, idealistas y seducidos por un desarrollo implacable (no olvidemos el tiempo en el que transcurre la obra —aun cuando las circunstancias tampoco han cambiado demasiado—); y por otra el viejo Cayo, flemático y poseedor de unos saberes prácticos, aunque arrumbados por el progreso. Delibes nos presenta a este último personaje con profusión de detalles, haciendo hincapié en la sabiduría que otorga la contemplación de la vida sin caer en las eternas prisas de la modernidad y la tecnología; no obstante, la novela no cede a la tentación maniquea de presentar a un protagonista superior en ningún aspecto, sino que se limita a mostrar las inevitables diferencias entre dos modos de entender la existencia. Que ambos sean incompatibles no significa que uno sea mejor que otro.

Pero sí que resulta conmovedor, y encierra una verdad ineludible, el hecho de que el señor Cayo atesora una sabiduría vital que semeja inaccesible para los tres jóvenes, a pesar de su formación, sus carreras universitarias y su afán de lecturas. Víctor es el que mejor comprende este hecho; al final de su visita, relatando su experiencia a otros compañeros, lo explica de un modo bien sencillo: en caso de un desastre mayúsculo, «el señor Cayo podría vivir sin Víctor, pero Víctor no podría vivir sin el señor Cayo». Los adelantos tecnológicos y las mejores condiciones de vida no conllevan (no necesariamente) un aumento de nuestros recursos como seres humanos; tal vez, parece inducirnos a pensar la novela, nos alejan poco a poco de lo que más humanos nos hace. Cuando el señor Cayo afirma que en la naturaleza «todo sirve para algo» ofrece una lección de vida a esos jóvenes que se atrincheran en su cultura y en sus libros para cantar al progreso de la humanidad. Mientras Rafa considera que no es importante saber el nombre de los pájaros o las propiedades de las plantas, Víctor, tras conversar con el señor Cayo, no duda en afirmar que «la vida es la cultura»: una frase que en sí misma sirve como bellísimo resumen de la obra.

Delibes nos regala en El disputado voto del señor Cayo un homenaje precioso y enternecedor al mundo natural; a ese mundo que poco a poco se extingue, dejando tras de sí un vacío que será imposible rellenar a pesar de conocimientos, herramientas o aparatos. Un vacío que no nos impide progresar, pero que, sin duda, nos deja huérfanos de algunos saberes quizá más importantes de lo que pensamos.
El dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional.

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Mensajepor Pedritus » 20 Jul 2016 16:32

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No me digan ustedes que el cuadro que ilustra la portada no es evocador.
O bueno, díganmelo, porque uno tiene la impresión de que ya nadie, o casi, lee nada aquí ya sobre libros.
Enfín. En mi caso, cuando me llegue la muerte, llevaré conmigo la nostalgia de los libros. Eso, y el recuerdo de unas tetas duras y suavísimas, y la embriaguez que sientes cuando te das un chapuzón en el coño. Que todo hay que decirlo.
Hace poco paseaba con mi hija por las calles del Chiado, en Lisboa, que ya no es el Chiado, sino un montón de tiendas de Zara y sucursales. Pero ahí sigue una librería de viejo, con mucho libro en portugués, claro, alguno en español, muchos en inglés, también en francés, y ese olor mustio, como de polvo humedecido, que tienen los libros viejos. Este es el olor del tiempo, le dije a mi hija mayor, que también disfruta con estas cosas. Algo se le tenía que pegar.

Bien. La ilustración de la portada es evocadora, decía. Y a Benet lo tenía ahí arrinconado, esperando mejores tiempos. Una vez, de joven, intenté leer un libro suyo, y fue como meterme una cría de erizo en la boca. Ilegible. Ladrillo.
El verano se presta a estas cosas. El calor nos hastía, y con ello nos llega ese tedio vital que hace que la vida nos parezca insoportablemente larga. Toda esa gente tumbada en la playa, dándose pomadas para que el sol no altere el código genético de sus células cutáneas, me recuerda a una versión inversa de la Antártida y sus focas. O donde haya focas. El Gran Aburrimiento. The Big Boring.
Y, con el hastío, viene el vamos a probar cosas nuevas.
Herrumbrosas lanzas, que proviene de un magnífico verso de Miguel Hernández, nuestro mejor poeta.

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.


Escríbame alguien algo mejor y más rontundo que ese esparce calaveras. No, no se puede.

De momento me he adentrado en su lectura. Sesenta páginas, de casi mil, y voy sobreviviendo.
He hecho propósito de llegar al fin. Aunque se trate de una narración sobre la guerra civil.
Y aun sabiendo que para Benet los comunistas eran una especie de monjitas con sus cositas, que nadie es perfecto.

Hace un calor de la hostia.
Sí, llueve sal. De momento no se esparcen calaveras.
Podemos no tiene los suficientes votos.
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Mensajepor Telémaco » 21 Jul 2016 20:29

Benet es duro, sí. Cualquier cosa menos eso que han dado en llamar "lecturas para el verano".

Por mi parte estoy acabando "Desde la sombra", de Juan José Millás. Más Millás que nunca. Retorciendo la realidad o creando realidades paralelas que, a su vez, son metáforas de otras cosas.
A mi me ha gustado, pero es que me suele gustar todo lo que publica.

https://www.google.es/imgres?imgurl=htt ... mrc&uact=8
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Re: Estoy leyendo...

Mensajepor Gloria » 22 Jul 2016 01:14

Pedritus escribió:Source of the post Imagen

No me digan ustedes que el cuadro que ilustra la portada no es evocador.
O bueno, díganmelo, porque uno tiene la impresión de que ya nadie, o casi, lee nada aquí ya sobre libros.
Enfín. En mi caso, cuando me llegue la muerte, llevaré conmigo la nostalgia de los libros. Eso, y el recuerdo de unas tetas duras y suavísimas, y la embriaguez que sientes cuando te das un chapuzón en el coño. Que todo hay que decirlo.
Hace poco paseaba con mi hija por las calles del Chiado, en Lisboa, que ya no es el Chiado, sino un montón de tiendas de Zara y sucursales. Pero ahí sigue una librería de viejo, con mucho libro en portugués, claro, alguno en español, muchos en inglés, también en francés, y ese olor mustio, como de polvo humedecido, que tienen los libros viejos. Este es el olor del tiempo, le dije a mi hija mayor, que también disfruta con estas cosas. Algo se le tenía que pegar.

Bien. La ilustración de la portada es evocadora, decía. Y a Benet lo tenía ahí arrinconado, esperando mejores tiempos. Una vez, de joven, intenté leer un libro suyo, y fue como meterme una cría de erizo en la boca. Ilegible. Ladrillo.
El verano se presta a estas cosas. El calor nos hastía, y con ello nos llega ese tedio vital que hace que la vida nos parezca insoportablemente larga. Toda esa gente tumbada en la playa, dándose pomadas para que el sol no altere el código genético de sus células cutáneas, me recuerda a una versión inversa de la Antártida y sus focas. O donde haya focas. El Gran Aburrimiento. The Big Boring.
Y, con el hastío, viene el vamos a probar cosas nuevas.
Herrumbrosas lanzas, que proviene de un magnífico verso de Miguel Hernández, nuestro mejor poeta.

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.


Escríbame alguien algo mejor y más rontundo que ese esparce calaveras. No, no se puede.

De momento me he adentrado en su lectura. Sesenta páginas, de casi mil, y voy sobreviviendo.
He hecho propósito de llegar al fin. Aunque se trate de una narración sobre la guerra civil.
Y aun sabiendo que para Benet los comunistas eran una especie de monjitas con sus cositas, que nadie es perfecto.

Hace un calor de la hostia.
Sí, llueve sal. De momento no se esparcen calaveras.
Podemos no tiene los suficientes votos.


Gracias.
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Re: Estoy leyendo...

Mensajepor Solsol » 11 Ago 2016 15:45

image.jpg


De Abejas y Brumas. Este libro hace años que le tenia en mi lista de adquisiciones. Le busque en la red, fui a las tiendas en su busca y nada...estaba descatalogado. Y ahi siguió casi olvidado. Y la semana pasada lo encontré en un mercadillo de segunda mano en Santander.

Veremos si es tan bueno como me dijeron.
No tiene los permisos requeridos para ver los archivos adjuntos a este mensaje.
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Re: Estoy leyendo...

Mensajepor Solsol » 17 Ago 2016 10:35

Tengo preparado para empezar en la siesta otro titulo bonito con portada bonita. Nunca me han defraudado las portadas bonitas.
image.jpg
No tiene los permisos requeridos para ver los archivos adjuntos a este mensaje.
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Re: Estoy leyendo...

Mensajepor Erato » 17 Ago 2016 11:45

He comenzado éste:

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Quería sacarlo de la biblioteca porque estoy manejando una versión cutrelux en libro electrónico y me manejo mal porque es una transformación mala de pdf a epub, pero me he encontrado que está cerrada hasta la semana que viene. En fin, iré leyendo como pueda e ignorando ciertos errores y cortes. nchs.
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Re: Estoy leyendo...

Mensajepor Francisco Delicado » 22 Ago 2016 13:11

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Mi capacidad de leer relatos es de cierta voracidad. El relato, tan borgiano, es un fenómeno masivo hoy día de modo que, al tiempo que leo otra cosa, siempre lo compagino con algunos de aquellos.

Tras alguna argentina ha caído en mis manos este curioso conjunto de historias en los que en una comida de empresa un compañero de trabajo comenta a otro que la nueva no lleva bragas, un grupo de amigas lleva a cabo el soñado viaje a Cuba "sólo para ellas" o, por ejemplo, un ama de casa cuarentona tiene ocasión, en medio de su rutinaria vida doméstica, de encontrar fugazmente en cierta fiesta al novio de su tórrida adolescencia; o, bueno, olvidaba que un matrimonio ordenado y burgués descubre que han venido unos nuevos vecinos cuyos gemidos y verdaderos combates sexuales se incorporan a la cotidianeidad de sus vidas.

Que me cuenten historias no es nada nuevo; suelo reparar en cómo me lo cuentan. Este joven Sánchez Aguilar opta por una forma rayana en el periodismo, incluso cercano a cierta prosa científica, con llamadas a pie de página para explicar lo que está ocurriendo. Quizá eso sea lo más sorprendente; se agradece que a estas alturas de la Literatura alguien haga algo, lo que sea, por salir de los métodos tradicionales.

Y quizá lo haga así porque, conforme uno va leyendo historias, descubre que se encuentra ante un retrato, un despiadado retrato de la burguesía. Esto es lo que hay, esto es lo que somos, parece decirnos.

Y tiene cojones que yo me haya visto tan desoladoramente reflejado en una mujer, una de ésas que se va a Cuba.
Y ella no quería, oiga, ella no quería.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach.

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