En el día de hoy...

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Francisco Delicado
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En el día de hoy...

Mensajepor Francisco Delicado » 14 Nov 2013 13:50

...Mi hijo menor cumple 24 años y se cumplen cien de la publicación de Du côté de chez Swann (Por el Camino de Swann), la primera parte de À la recherche du temps perdu. Buen día para tomar un armagnac; o un chocolate con pasteles como los que servía Mme Swann.

Tal vez lo más acertado sería quedarse todo el día en la cama, débil, moribundo y quejoso.

Hay quien dice que hay muchas formas de leer a Proust y muchas formas de entenderlo, pero puede que podamos entenderla como un acto de resistencia.

Por el Camino de Swann se publicó menos de un año antes de la Gran Guerra. La mayor parte de los seis volúmenes restantes se escribió en medio del desastre.

Europa se ahogaba en su propia estupidez, hundiéndose en letrinas con forma de trinchera. En medio de aquello en el centro de París, en un piso del bulevar Haussmann, noche tras noche, un señor asmático que tosía mucho y parecía que se iba a morir en el siguiente ataque, escribía y escribía y escribía recostado en su cama de enfermo.

En Europa desaparecían países enteros, generaciones completas eran apioladas, y en Rusia estallaban revoluciones, pero Marcel Proust, noche tras noche, se entregaba a su novela autobiográfica de la aristocracia francesa, de sus saloncitos, sus adulterios, sus músicas deliciosas, sus pintores tristes y sus ciudades balneario atardeciendo sobre el océano de Normandía. Y si no escribía se iba un rato al hotel Ritz a ligar con los camareros suizos.

Yo me sé que algunos pensaban y piensan que lo hacía porque era un señorito frívolo al que se la traían al pairo la guerra y el destino de la humanidad. Otros pensamos que lo hacía porque creía que, en una Europa tan fea y ruinosa, alguien tenía que seguir apreciando la belleza de un gentil mozo sosteniendo con gracia una cafetera.

La historia es conocida; acabada la guerra el propio André Gide pidió disculpas a Proust por haber rechazado el primer manuscrito, y le dieron el Goncourt.

La obstinación del enfermísimo Proust es una forma de resistencia. Una resistencia artística que se impone contra todo y contra todos.

Años más tarde, un sabio escritor ciego, un argentino de raíces guerreras, Jorge Luis Borges, producirá una obra diametralmente opuesta y diáfanamente igual, sin embargo.

Se negó a ser otra cosa, se negó a que el mundo le cambiara. Él, tan frágil y delgado, no se dejó arrastrar por la corriente y aguantó firme. Era escritor, qué diantres, y un escritor escribe. Escribe lo que ha de escribir, no lo que le dictan las circunstancias. No se compromete con nadie salvo consigo mismo.

Hablo de uno y otro.
Felicito a mi hijo, felicito a Marcel.

Y todo lo demás es literatura; como dijo, con excelente literatura, Paul Verlaine.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
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miranda
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor miranda » 14 Nov 2013 13:58

Felicidades para su hijo, y para usted, que por algo es el padre de la criatura.

Que librazo la obra de Proust, En busca del tiempo Perdido.

Aprovechando el centenario, lo leeré nuevamente, que la primera vez fue cuando era moza.
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Catalina
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Catalina » 14 Nov 2013 14:58

Europa se ahogaba en su propia estupidez, hundiéndose en letrinas con forma de trinchera. En medio de aquello en el centro de París, en un piso del bulevar Haussmann, noche tras noche, un señor asmático que tosía mucho y parecía que se iba a morir en el siguiente ataque, escribía y escribía y escribía recostado en su cama de enfermo.

En Europa desaparecían países enteros, generaciones completas eran apioladas, y en Rusia estallaban revoluciones, pero Marcel Proust, noche tras noche, se entregaba a su novela autobiográfica de la aristocracia francesa, de sus saloncitos, sus adulterios, sus músicas deliciosas, sus pintores tristes y sus ciudades balneario atardeciendo sobre el océano de Normandía. Y si no escribía se iba un rato al hotel Ritz a ligar con los camareros suizos.

Yo me sé que algunos pensaban y piensan que lo hacía porque era un señorito frívolo al que se la traían al pairo la guerra y el destino de la humanidad. Otros pensamos que lo hacía porque creía que, en una Europa tan fea y ruinosa, alguien tenía que seguir apreciando la belleza de un gentil mozo sosteniendo con gracia una cafetera.


Parece interesante. Además creo recordar que es uno de los libros favoritos de Palomedes y él suele tener buen gusto. :dunce

Aunque me quería leer antes el de La montaña mágica cuando vuelva a Madrid. Pero buscaré este entre los libros de mi padre a ver si lo tiene por casualidad. Me acabaré leyendo el que menos páginas tenga. :lol:
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Palomedes
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Palomedes » 14 Nov 2013 15:31

Yo aconsejaría adquirir unas nociones de la filosofía de Henri Bergson antes de sumergirse en su lectura, pues, de lo contrario, creo que uno se queda a medias. Sucede con muchas novelas inspiradas en una filosofía, como pueden ser La montaña mágica o Cándido, de Voltaire, la cual fue una excusa para pitorrearse de Leibniz y su principio de razón suficiente. Así, yo distingo entre juntaletras y autores con algo que decir. Un juntaletras recurre a los trucos literarios más lamentables, como incluir un rollito por aquí y una disputa por allá. Cuando yo leí La montaña mágica sabía menos que ahora. Ahora me doy cuenta de que, por ejemplo, Naphta, el jesuita español, hablaba por Pascal cuando ardorosamente defendía la enfermedad como estado natural del cristiano. O que era Schopenhauer quien hablaba por Hans cuando divagaba acerca de los misterios del tiempo y su transcurrir. Creo que una relectura me permitiría descubrir cosas que quedaron veladas en aquella ocasión.
La vida es una tragedia para los que sienten y una comedia para los que piensan.
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor eLeyeLe » 14 Nov 2013 16:01

Felicite a ese muchacho... Que por cierto cumple el mismo día que El Príncipe de Gales, el eterno aspirante.

El que se recrea en lo bello de la miseria es un artista.
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Estela » 14 Nov 2013 23:31

La Montaña mágica creo que no necesita lecturas previas para entenderla con permiso de don Palomedes, además te engancha desde la primera línea, te sumerge en un mundo especial y casi puedes tocar a sus personajes. Es de esas novelas que te dan pena que se acaben, Catalina, no hagas caso y léela a tu aire, pero bueno, tampoco entiendo tanto de literatura ni de filosofía como para ir dando consejos así como así.

Don Francisco, si fuera de izquierdas me moriría por usted. Lastimita. A veces es usted casi mágico escribiendo. Felicidades a su niño, y a usted porque me da la impresión de que debe de ser un buen padre.

:rosa:
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Thor nillo » 26 Nov 2013 08:06

Estoy por la página 100-150 de La Montaña Mágica. Me gusta la novela, aunque hasta este momento lo más emocionante que ha pasado es que una paciente da un portazo al entrar en el desayuno. Y claro, el hecho extraño de que un hombre joven se encierre en un hospital "para pasar unas vacaciones".

Cuando termine con lo de ahora, retomaré esa novela con ese punto de vista que apunta Palomedes.

La reflexión de Delicado es deliciosa.
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Francisco Delicado
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Francisco Delicado » 27 Nov 2013 10:31

Estela escribió:La Montaña mágica creo que no necesita lecturas previas para entenderla con permiso de don Palomedes, además te engancha desde la primera línea, te sumerge en un mundo especial y casi puedes tocar a sus personajes. Es de esas novelas que te dan pena que se acaben, Catalina, no hagas caso y léela a tu aire, pero bueno, tampoco entiendo tanto de literatura ni de filosofía como para ir dando consejos así como así.

Don Francisco, si fuera de izquierdas me moriría por usted. Lastimita. A veces es usted casi mágico escribiendo. Felicidades a su niño, y a usted porque me da la impresión de que debe de ser un buen padre.

:rosa:


Mi hijo menor, el que acaba de cumplir 24, padecía, tal vez aún padece, una especie de complejo de Edipo. La fascinación que esa señora, su madre, le producía y que le llevó a exclamar en alguna ocasión en su adolescencia "Mamá, vístete de otra manera" probablemente atormentado porque sus amigos debían andar diciéndole lo buena que estaba su madre y a él le costaba resistir aquellos comentarios, me produjo en su momento cierta preocupación porque creí, e hice mal, que yo era "inexistente" en aquel grupo familiar.

A la vuelta de uno de mis viajes en el que, me temo, cometí alguna infidelidad, expresé mi preocupación a la estupenda madre de mis hijos y aún recuerdo, nunca lo olvidaré, cómo se detuvo, se quedó dubitativa un momento y, finalmente, alzó la vista y, con toda seriedad y lentitud, me dijo: Tú eres un buen padre.

Aquello me hizo descansar y sigue siendo aún hoy, tantos años después, una especie de reválida, la superación de un examen que marca toda nuestra vida.
Creo que no he sacado sobresaliente; he aprobado por los pelos. Pero me enorgullece enormemente.
No soy un "colega" de mis hijos, soy su padre.
Una de las mejores cosas que se puede ser en esta vida.
Yo, que tantos hombres he sido, no he sido nunca
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Cotton
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Cotton » 27 Nov 2013 11:29

Totalmente de acuerdo
"No te acerques a una cabra por delante, a un caballo por detrás y a un tonto por ningún lado"
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Re: En el día de hoy...

Mensajepor Cotton » 27 Nov 2013 11:29

Totalmente de acuerdo
"No te acerques a una cabra por delante, a un caballo por detrás y a un tonto por ningún lado"

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