El chocho de tu madre preside mi mesa.

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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Lía » 17 Sep 2014 17:12

antavian escribió:El mama, pero cuando mama de la teta de ella se producen fenomenos curiosos, si ella se aleja el deseo a la teta en sus fantasias y acaba esquizoide....pero a veces el no quiere teta y ella lo persigue para meterle la teta en la boca, se siente abrumado y acaba en delirios paranoides con la teta.....muchos tienen tendencias bipolares ante el ciclo de la mujer, ahora te deseo, ahora no, en una inestablidad propia de la psicosis maniacodepresiva.


-shock

Es que me estoy imaginando a mi misma corriendo detrás de alguien para meterle la teta en la boca.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Dae » 17 Sep 2014 17:26

Pero a que no te cuesta tanto imaginar la situación contraria? :D
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Lía » 17 Sep 2014 17:29

Es que a los hombres les gusta más eso de correr detrás de algo para meterlo dentro de algo en calzones. :lol:
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor pipiola » 17 Sep 2014 17:44

-shock -shock -shock
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pastinaca » 17 Sep 2014 17:48

Pues yo no me imagino corriendo tras una mujer para meterle la teta en su boca.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Cotton » 17 Sep 2014 18:20

Estoy conmocionada

Voy a releer
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor astroluz » 17 Sep 2014 22:55

Yo no releo, con un ataque de risa al día tengo suficiente. :lol:
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor lo tio pep » 18 Sep 2014 01:51

Para mi lo del ataque de risa ha venido con la afirmación "no sabe planchar", ni cocinar, ni hacer la cama y si friega seguro que no ha barrido antes ¡qué hará este individuo si tiene que cocinar de lunes a viernes! que es lo jodido. Anda y que le aguante su madre.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor pipiola » 18 Sep 2014 11:19

Pues yo al final lo que no entiendo es el afán de planchar...
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Lía » 18 Sep 2014 13:03

Yo eso ya lo entendí la primera vez y me parece genial; lo que no sé si es que ella no lo sabía antes o es que él le había dicho lo que muchos que pensaba colaborar en las cosas de casa y luego se ha hecho el sueco.

Yo estoy de acuerdo con ella.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Toloño » 19 Sep 2014 13:08

antavian escribió:Bueno esta es la situacion que he visto en casa de unos amigos, el no sabe planchar y ella va y lo manda a la suegra.

A mi me parece nefasto, mira que soy feminista, porque es meter la suegra donde no la llaman.

Con lo barato que es contratar una rumana y que te enseñe a plancer a que viene depender de la suegra.

Es centrar la familia en torno a la suegra.

Nosotros le llamamos a el el planchabragas, algo bestial para nosotros, una humallacion en toda regla.

Una hija mia viene a casa porque su marido le ha dicho qeu no plancha bien y yo cojo las bragas y las quemo y le digo a mi niña, dile a tu marido que ya estan planchadas las bragas.


Feliz dia.


Pues yo no sabia que las bragas se plamchan.

Alguna vez me han protestado porque amsioso las despeinara, pero por arrugar las bragas, jamas.

Les hacen raya como a los pantalones?
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pedritus » 19 Sep 2014 20:49

Planchar es, justo delante de limpiar los cristales, la labor del hogar que más odio, que más me hastía, que más me hostía.
Hostía porque planchar es como una bofetada para el espíritu, tantos libros por leer, y yo planchando. Yo me siento un poco André Breton cuando plancho, je connais le désespoir dans ses grandes lignes.
Pero en casa cada uno se plancha lo suyo.
Yo no me sentiría cómodo si alguien me planchara mi ropa (la única persona que lo ha hecho ha sido mi madre, con esa cualidad de las madres para la perfección planchadora), ni soy tan generoso de espíritu como para planchar la ropa de la parienta.
En mi armario se me acumula la ropa limpia en arrugones, esperando el momento propicio, que suele tardar.
Me gusta hacer la compra, enfrentarme a los peligros de la cola del pescado, mares procelosos plagados de cetáceas que quieren que el pescadero les grabe en la piel de la merluza el entierro del conde de Orgaz, que es que en casa nos gusta así, dicen encima, como para que los demás comprendamos que nos vamos a pegar media hora esperando a santificar la merluza, los niños, verdaderas alimañas de supermercado, los listos de las colas de las cajas, todas esas pequeñas odiseas a las que se ve reducida la vida urbana, ya no quedan américas.
Me gusta hacer la comida.
Poner la lavadora y el lavavajillas no tiene mérito. Tiempos pretéritos aquellos en los que se hacía la colada de la casa trimestralmente (Penélope Fitzgerald comienza así una de sus novelas), y el dueño de la casa tenía noventa camisas, todas blancas.
Pero planchar, joder, planchar es odioso. Ododoso.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Catalina » 19 Sep 2014 21:03

je connais le désespoir dans ses grandes lignes.


Ein? Tu bebes cuando planchas? :risss:

Yo odio hacer la compra, odio los supermercados, sobre todo los que son enormes y estan llenos de pasillos y de gente.

Por eso suelo hacer la compra en un Tesco Express y compro lo imprescindible para dos dias.

Si no, puedo morir.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Lía » 19 Sep 2014 21:05

Yo odio planchar, limpiar los cristales (después siempre llueve) y coser los botones que se caen y cosas de esas.

En realidad los trabajos de casa no me gustan nada de nada.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pedritus » 19 Sep 2014 21:18

Catalina escribió:
je connais le désespoir dans ses grandes lignes.


Ein? Tu bebes cuando planchas? :risss:

Yo odio hacer la compra, odio los supermercados, sobre todo los que son enormes y estan llenos de pasillos y de gente.

Por eso suelo hacer la compra en un Tesco Express y compro lo imprescindible para dos dias.

Si no, puedo morir.


No me diga usted que no conoce le verbe être, de André Breton, uno de los poemas más rotundos de las letras francesas. A mí me lo evocan cosas como planchar, el nacionalismo catalán o que se ponga a llover justo después de haber limpiado el coche.

Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit.


No me diga que no lo conoce porque, como me dé el arrebato, se lo recito entero.

Por cierto, usted compra en sitios muy raros. ¿No hay mercadonas, en la pérfida Albión?
Il n´y a pas d´amour heureux.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor eLeyeLe » 19 Sep 2014 21:21

Yo no se planchar. Las pocas veces que me he puesto a ello, me he dado cuenta. Que por mucho que lo intente, mis prendas parece que no están planchadas. Para compensar me encantan las cosas planchadas, hasta los trapos de cocina.
A mi madre no la he visto planchar nunca. A mi marido tampoco.
No entiendo el tema este, realmente...

( me ha encantado pensar que Pedritus planche pensando en todo lo que hay por leer, porque me resulta más fácil imaginarme a alguien leyendo mientras piensa todo lo que hay que planchar...)
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pastinaca » 19 Sep 2014 21:22

No debería ni explicarse. Hacer la compra, técnicamente, es sota, caballo y rey. Planchar es como domar un potro salvaje. No hay dios que haga eso bien, salvo con diez mil horas de vuelo.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Catalina » 19 Sep 2014 21:26

Pedritus escribió:
Catalina escribió:
je connais le désespoir dans ses grandes lignes.


Ein? Tu bebes cuando planchas? :risss:

Yo odio hacer la compra, odio los supermercados, sobre todo los que son enormes y estan llenos de pasillos y de gente.

Por eso suelo hacer la compra en un Tesco Express y compro lo imprescindible para dos dias.

Si no, puedo morir.


No me diga usted que no conoce le verbe être, de André Breton, uno de los poemas más rotundos de las letras francesas. A mí me lo evocan cosas como planchar, el nacionalismo catalán o que se ponga a llover justo después de haber limpiado el coche.

Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit.


No me diga que no lo conoce porque, como me dé el arrebato, se lo recito entero.

Por cierto, usted compra en sitios muy raros. ¿No hay mercadonas, en la pérfida Albión?



Yo no se nada de franchute, pero vamos que me hace mucha gracia imaginarte en calzoncillos plancha en mano gritando encolerizado tulacaton de la mon y cosas asi... :risss:

Como va a ver mercadonas aqui, aggma de cantaggggooo, aqui hay Tescos, Sainsburys, M&S, Asdas y similares.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Catalina » 19 Sep 2014 21:29

eLeyeLe escribió:Yo no se planchar. Las pocas veces que me he puesto a ello, me he dado cuenta. Que por mucho que lo intente, mis prendas parece que no están planchadas. Para compensar me encantan las cosas planchadas, hasta los trapos de cocina.
A mi madre no la he visto planchar nunca. A mi marido tampoco.
No entiendo el tema este, realmente...

( me ha encantado pensar que Pedritus planche pensando en todo lo que hay por leer, porque me resulta más fácil imaginarme a alguien leyendo mientras piensa todo lo que hay que planchar...)


Muje, tu alguna vez haces cosas terrestres? -shock
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pedritus » 19 Sep 2014 22:35

Catalina escribió:Como va a ver mercadonas aqui, aggma de cantaggggooo, aqui hay Tescos, Sainsburys, M&S, Asdas y similares.


Entiendo que eso de aggma de cantaggggo va con acento francés, lo que me pone muchísimo.
Entenderá que, si no hay mercadonas, cuyo sustrato alimentario es para mí como el bambú para los osos pandas (las pipas del Mercadona son mundiales), yo no voy para allí ni loco.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor pipiola » 20 Sep 2014 11:58

Yo tenia un tío de eso muy ricos, era un hidalgo portugués, ya fallecido el hombre y se me hizo pariente porque se casó con una hermana de mi padre, que era su enfermera particular. Es una historia muy romántica que merecería ser contada por alguien que supiera escribir, en fin.
A lo que iba, en casa de éste pariente-un palacete con jardín y capilla privada- habia varias personas de servicio, doncellas, cocinera y chofer...una de las doncellas era la encargada de la ropa de la casa, de lavarla y plancharla escrupulosamente. Toda la ropa de cama era blanca de lino y bordada, al igual que los manteles, servilletas y toallas, más la ropa de mi tío, que solo usaba camisas finísimas, sedas o fibras naturales y ni que decir tiene que aquellas prendas se arrugaban con mirarlas!. Era digno de ver ver planchar a aquella mujer, con que habilidad y prestreza utilizaba las distintas planchas y rulos...aquello me parececía un trabajo improbo! Habia en la casa varias planchas de hierro de distintos tamaños que ella iba calentado según la que fuera a usar...las habia pequeñísimas que parecian de juguete y que las utilizaba para los puños de las camisas o los hombros ayudada por un rulo de tela que metía por la manga para que no quedara ni la más mínima arruga.
Una de las veces que fuí a visitarles un traje de hilo que tenía salio de la maleta hecho un cristo y la mujer, que era lo más encantador y servicial que he conocido yo en toda mi vida, se ofreció de inmediato para plancharmelo. Ni que decir tiene que me dejó el traje cómo nunca estubo... ni jamás volvió a estar, claro.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Pedritus » 20 Sep 2014 12:04

Mire, yo nací con la misma vocación hidalga que su pariente, sólo que en el sitio equivocado.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Dae » 20 Sep 2014 12:08

Como se nos pasa la vida, como se nos llega la muerte...

No, mis pensamientos en esta mañana no son negativos, aunque la conclusión a la que he llegado, y a la que llegaron ya otros antes e incluso la pusieron en versos magníficos sea tan poco original.

Me hago mayor, y me doy cuenta cuando estoy cambiando las sábanas de mi cama, pongo el puré de verduras a hacer, desatasco el sumidero de la terraza, friego los cacharros del desayuno, le doy brío a la escobilla del baño... y no es por -como pudiera parecer- que todas estas tareas, me den la sensación de estar desperdiciando mi vida.
Es justo al contrario.
Creo que con la edad he alcanzado una suerte de serenidad que me permite -y ya sé que es raro- disfrutar de estas tareas de su rutina.

La casa está silenciosa. Mis tres hijos se han levantado a la mañana para ir a trabajar, a regañadientes, su padre sonríe porque cree que les está enseñando disciplina y a aprender lo dura que es la vida además de a hacerles partícipes de su saber (sic), saber que por otra parte ellos pasan de heredar, pero tampoco les es dado la opción de elegir. Sábado a la mañana tareas comunitarias en casa, aunque las tareas comunitarias sean capar cerdos, vacunar vacas, recoger patatas...
Muy sesgadas me parecen a mí esas tareas de casa. Donde queda el colgar ropa, planchar, limpiar baños...
Sea como fuere, estoy sola con mi rutina, y me descubro enjabonando los vasos con placer, remetiendo las sábanas por debajo del colchón con gustirrinín... Y eso me hace pensar que todo en la vida tiene un momento, un lugar...

Hoy mi hijo mayor cumple años. 20 años. Hace justo diez años me introduje yo en esto del mundo de los foros, contaba cómo hacía diez años que había parido con dolor a mi primogénito.
Le he encargado una tarta. Una que le gusta. Tiene la base de hojaldre, luego crema, después nata y está rematada con almendra picada. Al pequeño le gusta de chocolate y el mediano odia la San Marcos, con su pseudoyema tostada.

Mis hijos son mi vida, pero no mi único objetivo. Les amo tanto que les dejaré volar, y cuando ellos vuelen también quedará más tiempo para que yo pueda dar pequeños saltitos.

Como se pasa la vida, como se llega la muerte...
Que ha de llegar que es impepinable y que lo que hayamos hecho por el camino, por enriquecer ese trayecto -aunque sea para nada- será responsabilidad nuestra.

He de ir a por el pan, a recoger la tarta, a por el periódico, tengo el pelo mojado, porque he salido de la ducha, y espero a que el tiempo lo seque y lo rice, para atusarlo un poco con los dedos y salir a que los rayos del sol me acaricien y me regalen su vitamina D. Ha sido igual desde hace diez años, sólo que hace diez años posteaba con un bebé berreando, y dos niños pequeños corriendo. La casa está ahora en silencio. Callada.

Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte...
No, dormida no está, está callada y ese ruido exterior hace que mis pensamientos puedan bullir más altos y más claros. Que mis manos doblen ropa y planchen y mis pensamientos vuelen libres. PIenso en cuantas mujeres antes que yo, cuantos hombres, habrán vivido, avivando el seso, despertando el alma y haciendo sus tareas diarias.
Perdido ya el impetú de la juventud siento esa paz que me hace sentir que el tiempo se acorta hasta el final, pero que los ratos se alargan y ganan densidad.
No, cualquier tiempo pasado no fue mejor, lo mejor lo hacemos cada rato y está aún por venir.
Mi casa está llena de risas, de voces, de peleas, de recuerdo.
Y no están sólo en mi casa, están también en mi alma, que recuerda, que no está dormida...

No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

Este Manrique era un visionario, no me digan que no lo dijo bonito...
Y seguro que estaba planchando mientras lo rimó.
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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor astroluz » 20 Sep 2014 12:18

Dae escribió:Como se nos pasa la vida, como se nos llega la muerte...

No, mis pensamientos en esta mañana no son negativos, aunque la conclusión a la que he llegado, y a la que llegaron ya otros antes e incluso la pusieron en versos magníficos sea tan poco original.

Me hago mayor, y me doy cuenta cuando estoy cambiando las sábanas de mi cama, pongo el puré de verduras a hacer, desatasco el sumidero de la terraza, friego los cacharros del desayuno, le doy brío a la escobilla del baño... y no es por -como pudiera parecer- que todas estas tareas, me den la sensación de estar desperdiciando mi vida.
Es justo al contrario.
Creo que con la edad he alcanzado una suerte de serenidad que me permite -y ya sé que es raro- disfrutar de estas tareas de su rutina.

La casa está silenciosa. Mis tres hijos se han levantado a la mañana para ir a trabajar, a regañadientes, su padre sonríe porque cree que les está enseñando disciplina y a aprender lo dura que es la vida además de a hacerles partícipes de su saber (sic), saber que por otra parte ellos pasan de heredar, pero tampoco les es dado la opción de elegir. Sábado a la mañana tareas comunitarias en casa, aunque las tareas comunitarias sean capar cerdos, vacunar vacas, recoger patatas...
Muy sesgadas me parecen a mí esas tareas de casa. Donde queda el colgar ropa, planchar, limpiar baños...
Sea como fuere, estoy sola con mi rutina, y me descubro enjabonando los vasos con placer, remetiendo las sábanas por debajo del colchón con gustirrinín... Y eso me hace pensar que todo en la vida tiene un momento, un lugar...

Hoy mi hijo mayor cumple años. 20 años. Hace justo diez años me introduje yo en esto del mundo de los foros, contaba cómo hacía diez años que había parido con dolor a mi primogénito.
Le he encargado una tarta. Una que le gusta. Tiene la base de hojaldre, luego crema, después nata y está rematada con almendra picada. Al pequeño le gusta de chocolate y el mediano odia la San Marcos, con su pseudoyema tostada.

Mis hijos son mi vida, pero no mi único objetivo. Les amo tanto que les dejaré volar, y cuando ellos vuelen también quedará más tiempo para que yo pueda dar pequeños saltitos.

Como se pasa la vida, como se llega la muerte...
Que ha de llegar que es impepinable y que lo que hayamos hecho por el camino, por enriquecer ese trayecto -aunque sea para nada- será responsabilidad nuestra.

He de ir a por el pan, a recoger la tarta, a por el periódico, tengo el pelo mojado, porque he salido de la ducha, y espero a que el tiempo lo seque y lo rice, para atusarlo un poco con los dedos y salir a que los rayos del sol me acaricien y me regalen su vitamina D. Ha sido igual desde hace diez años, sólo que hace diez años posteaba con un bebé berreando, y dos niños pequeños corriendo. La casa está ahora en silencio. Callada.

Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte...
No, dormida no está, está callada y ese ruido exterior hace que mis pensamientos puedan bullir más altos y más claros. Que mis manos doblen ropa y planchen y mis pensamientos vuelen libres. PIenso en cuantas mujeres antes que yo, cuantos hombres, habrán vivido, avivando el seso, despertando el alma y haciendo sus tareas diarias.
Perdido ya el impetú de la juventud siento esa paz que me hace sentir que el tiempo se acorta hasta el final, pero que los ratos se alargan y ganan densidad.
No, cualquier tiempo pasado no fue mejor, lo mejor lo hacemos cada rato y está aún por venir.
Mi casa está llena de risas, de voces, de peleas, de recuerdo.
Y no están sólo en mi casa, están también en mi alma, que recuerda, que no está dormida...

No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

Este Manrique era un visionario, no me digan que no lo dijo bonito...
Y seguro que estaba planchando mientras lo rimó.


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Re: El chocho de tu madre preside mi mesa.

Mensajepor Lía » 20 Sep 2014 12:22

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