Como pretendo, ante todo, la originalidad, el tema escogido va a ser la Navidad.
Ya los veo que se me están poniendo tiernos, que se les humedecen los ojos, recordando a ese niño, o a esa niña, que fueron y que sin duda seguirán siendo . Lo sé, lo sé . Enternecedor.
Digamos que servirá cualquier tema relacionado con la Navidad, desde el más pasteloso y tradicional (ese Belén de siempre con su burra y su buey ahora condenados al ostracismo por los nuevos vientos de la Iglesia -sin duda algo hay de espíritu antitaurino también en el discurso de Benedicto-, los reyes de antes, esos que venían de Oriente en vez de Huelva, cuando Baltasar era rotundamente negro y no subsahariano -equívoco término, porque Chalize Theron también es subsahariana-) hasta los más tangenciales que se les pueda ocurrir, pero siempre relacionados con estas entrañables fiestas.
Volvamos a las raíces de lo que son los microrrelatos, que a este paso vamos a acabar por escribir de nuevo Guerra y Paz. Hasta un máximo de 100 palabras: lo bueno si breve, como les suelen recordar los esposos a las esposas, dos veces bueno. Y mínimo de una, claro. Se exige un cierto esfuerzo. El título no se incluye en la contabilidad, tiremos la casa por la ventana. Es Navidad.
Podrán ustedes adornarlo como quieran. No es obligatorio ni foto, ni festoneado, ni confetti. Ustedes mismos.
La admisión de relatos se cerrará a las 24 horas del 6 de enero.
Agradecería especialmente que los veteranos del foro, incluído Mr Sastre, que hasta ahora se ha escaqueado, participaran también .
Por último, cuento con la inestimable colaboración de Miss voy a ir, que para la ocasión se va a vestir de Mamá-Noël (una especie de Mamachicho retocada con motivos navideños), como animadora del concurso y mater et magistra. Yo soy un soso, y además durante varios días seguidos estaré fuera del alcance de internet (situación extrema en que ninguna de mis dos hijas cree posible sobrevivir)

RESUMEN:

- Tema: la Navidad.
- Longitud del texto: de 1 a 100 palabras (sin contar el título)
- Fecha límite: 24 horas del 6 de enero.
- Adornen el relato como tengan a bien.

¡Participen!

No se queje, que podía ser muuucho peor.

(Ahora, que yo casi prefiero una del original...)

Bueno, también tenemos este modelo para interiores.

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¡ Qué viene la Navidad !


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En descubierta, recortando el horizonte, gordinflón saturado, de sonrosados papos. De las manos escurren bridas con caribús. Emboscados entre los matorrales, tres personajes cubiertos con calañés, vigilan el camino. La extraña luz cenital ilumina la escena. La partida de hombres, terror de niños insomnes, conocidos por los reyes de la noche, vigilan los renos no baboseen las escarolas, del marqués.
En la casa hipotecada, dos cuñados pelean, con botella amenazadora de champán en las manos. El abuelo diabético chupa el Suchard. Los niños patean al michino. Las mujeres, en la cocina, hablan de la Esteban. En la televisión, el Rey.




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Qué dura es usted, oiga. Así me gustan a mí las mujeres .
Magistral manejo del lenguaje, Burladero, y de paso nos -o al menos me- enseña una palabra nueva: calañés.
Una Navidad pintada a brochazos, totalmente desoladora y friki: como debe ser.

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Estampas bucólicas


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Los pastores con el zurrón, llegan al portalillo, preguntando la dirección de Roma. Todo tieso, contesta el chiquillo. Un rayo atronador, restalla en la noche, avisando de la nueva buena. Las voces cuadrafónicas anuncia llegada del niño Jesús ¿Quién, el Burladero? Preguntan las reumáticas lavanderas del frio arroyuelo, donde los peces beben, y beben, y vuelven a beber. Las muñecas hinchables de Famosa, contonean sus siliconados pechos a la voz de ídolo riojano. Mientras este se caga en tó, por la puta costumbre de los caganer. Entre el musgo, limpia sus botas Gorila. Esto es imposible, la oveja huye despavorida.


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voy a ir escribió:Este también lo descalificamos.

No se admiten panfletos aduladores de uno mismo, ni ventas, ni regateos ni apuestas, na.

Escriba más y mejor, que así no va a ninguna parte


Ps. Pedritus ¿así va bien?

Bien, bien. Este último de Burladero más que un relato es puro spam narcisista, amor desenfrenado de sí, autobombo, seguramente movido por el deseo concupiscente, que no se me escapa la referencia a la silicona de las muñecas de Famosa, que eran puro plástico que se movía como el rey antes de operarse de las caderas.
Habrá que leer la letra pequeña de las reglas del concurso para ver si la falta de la necesaria continencia al hablar de sí es causa de descalificación, de momento tenemos precedentes jurídicos en la regla de San Benito, y si se pone chulo lo llevamos al Supremo.
Mano dura.

Bendita inocencia


- ¡Mamá, han venido los Reyes, cuantas cosas!
- ¡Anda...!
- Esto para ti, mamá, ¡mira, para mí!, esto para papá… ¿dónde está papá?
- Durmiendo. No hay quien lo despierte.
- Mira mamá. Se lo han comido todo. La tarta, la avena para los camellos… y la comidita del ratón.
- ¿Del ratón?
- Sí. Me dijo papá que también vendría el ratoncito Pérez –y se señala el hueco-. Se me cayó ayer. Por eso puse también en la tarta esos polvitos con que papá da de comer a los ratoncitos del desván.
- ………… ¿Fernando? ¡Dios mío! ¡¡¡Fernandooo….!!!

Para animar la nueva edición, poniendo nota de humor verde, una letra totalmente irreverente de un villancico populachero : (No es concursable, tiene ya su solera)

Por el camino que lleva al burdel
(coros) Roto condón, roto condón

Baja una rubia que no lleva sostén (porque poner morena ó pelirroja no rima, pero sirve)
(coros) Roto condón, roto condón

Los pastorcillos se la quieren joder (gesto de esquiar mientras cantamos ó de oso Ted)
(coros) Roto condón, roto condón

Llevan pastillas y condones también
(coros) Roto condón, roto condón

Bueno, don Tres, tan delicado villancico, digno de ser cantado por las voces del London Philharmonic Choir, me trae a las mientes que, por supuesto, en el concurso vale cualquier género literario, lo que incluye prosa y verso, y algún villancico saldrá, digo yo. Gracias por su aporte, y anímese a participar .

Libidinoso, me temo que ese perro suyo me va a aparecer en innúmeras pesadillas. Relato de plena actualidad. ¡Gracias!

Momentos musicales del IV concurso de microrrelatos de Iniciados


[bbvideo=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=YAC9vJr--Us[/bbvideo]

voy a ir escribió:La tradición


No llores por mi, amor mío. Enciende una vela e ilumíname el camino.
Él me ha elegido, ha puesto en mi sus ojos y ahora soy su esclava.
Llevo en mi vientre un hijo que no es mío.
No llores por mi. No busques venganza. No odies, no guardes rencores inútiles.
Nada nos pertenece, ni siquiera el techo que nos cubre en las noches de frío implacable.
Todo tiene dueño: mis manos, mi cuerpo, mis ojos, mi boca, mis pensamientos. Sí, incluso ellos...
Mañana, Navidad, nacerá un nuevo bastardo. El hijo de ÉL, Jesús; la tradición manda. Nunca podremos rebelarnos.


[bbvideo=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=y9orT1dgPIQ[/bbvideo]

Sombrio panorama nos propones voy a ir.

Pero lo cuentas tan bonito que a quien no te conozca,le pasará desapercibido.

Me parece que ya tengo el 10 concedido.

Puñetera.

No tengo más remedio que seguir queriendote.

El desengaño
¡¡Gio, Gio!! que me he enterado de que los reyes magos son los padres.
- ¿Los padres? ¡calla, calla, irreverente, ateo, descreido, apóstata! a ver si se van a enfadar y te van a dejar una mierda.
-que no, que no, que mi hermano me lo ha dicho, que él ayuda a mis padres a colocar los paquetes bajo el árbol.
Tan seguro parecía Enrique de sus afirmaciones que logró que esa noche del 5 de Enero me mantuviese con el oído bien destapado y alerta a cualquier movimiento extraño.
Me levanto por la mañana y le digo a mi madre:
-Mami, gracias por los regalos pero ya sé que los reyes son los padres.
Mamá con una mirada misericordiosa me dice:
-Sí, ahora ya lo sabes. Papá mantenía en secreto que él en realidad es Papá Noel, pero no se lo digas a nadie pues vive con nosotros de incógnito.

voy a ir escribió:Esto va bien...

giordano de fresneda escribió:El desengaño

Bien pasado de palabras... 150 ...¿se pueden poner 150?

Deseos navideños

En aquella casa no faltaba nunca ningún requisito en navidad, el protocolo de buenos deseos al calor de una chimenea encendida se cumplía siempre, también ese año. Los cuñados se felicitaban entre abrazos, y con una sonrisa de conejo camuflaban el deseo de apuñalarse. En esa noche de buenos propósitos, de deseos por satisfacer y de anhelos por cumplir, todo el mundo tenía su regalo correspondiente. Ella abrió su tarjeta y leyó: quiero el divorcio, perra. Él, mientras, observaba su reacción, la dicotomía existente entre una mirada de hielo y una sonrisa de hiena.
"Te jodes" ponía en la suya.

La muñeca

Era Nochebuena y como cada día mientras mendigaba ,se dedicaba a mirar aquél enorme escaparate de muñecas.
No había visto nunca muñeca más bonita que aquella.
-¡Papa Noél me la traerá ,he sido buena!-
Los ojitos se le iluminaban pensando que aquél señor gordito vestido de rojo que venía de muy lejos, le traería su muñeca.
Una mujer cariñosa y dulce a la que no recordaba muy bien, se lo había dicho cuando era pequeña…muy pequeña.
La calle se quedó desierta y el frío era infernal.
El día de Navidad alguien recogió un cuerpecito aterido delante de un enorme escaparate de muñecas.

cinderella escribió:

voy a ir escribió:Esto va bien...

giordano de fresneda escribió:El desengaño

Bien pasado de palabras... 150 ...¿se pueden poner 150?

¡ah! Que eran 100 palabras como máximo. Yo creo que mi paisano quería decir 150. Como no se trata de ponerse ahora a recortar, yo, lo dejo como está y si nadie me vota, agacharè la cerviz aceptando el veredicto. Cinderella, que conste que es usted una chivata, total por 50 palabras de más, podía haber hecho la vista gorda ¡jolin!. Ahora ya se ha enterado todo el mundo

Aqui hay alguien que no hace sus debeeeeereeeeees...

voy a ir escribió:La tradición


No llores por mi, amor mío. Enciende una vela e ilumíname el camino.
Él me ha elegido, ha puesto en mi sus ojos y ahora soy su esclava.
Llevo en mi vientre un hijo que no es mío.
No llores por mi. No busques venganza. No odies, no guardes rencores inútiles.
Nada nos pertenece, ni siquiera el techo que nos cubre en las noches de frío implacable.
Todo tiene dueño: mis manos, mi cuerpo, mis ojos, mi boca, mis pensamientos. Sí, incluso ellos...
Mañana, Navidad, nacerá un nuevo bastardo. El hijo de ÉL, Jesús; la tradición manda. Nunca podremos rebelarnos.


[bbvideo=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=y9orT1dgPIQ[/bbvideo]

Una cosa es la tradición, y otra muy diferente lo antiguo, lo apolillado y cierta ranciedad. Me parece estar viendo un daguerrotipo de la María Guerrero, con el envés de la mano en la frente y los ojos en blanco, con declamación en falsete y gorgorito agudos, diciendo esta cursilería manifiesta. La verdad es que como discurso pasado, es insuperable.

¿A parte de Rosalía de Castro, y la Pardo Bazán, que más lee? Le recomiendo el Marca, para actualizarse.

Por no citar el coro de palmeros, que me recuerdan cuando se vendía la mantequilla Arias, al corte, y antes calentaban el cuchillo.



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voy a ir escribió:Burla, aprenda de Pedritus, comienzo, nudo y desenlace en poquísimas palabras. Esto es un micro como dios manda y además con final sorprendente.

Muy bueno, Sr. organizador

Sí, la diplomacia hace ganar premios. Vaya pavada aplaude usted. Como critica tendría muñones, de comerse los dedos a falta de otra cosa.

voy a ir escribió:Vale, que ya me pongo seria.

Tres, en la otra edición te olvidaste de votar

Oye, ese villancico como que no te pega. Tú tan formal


Pedritus, estupendos minutos musicales

¿Cuántos votos tienen el organizador Pedritus?

Es que la voy a ir, aplaude hasta los cantitos.

Ahora dirá que le encanta el catalán, para que le voten los de Catalonia Freedom

¡No te digo!

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Concierto zambomba para villancicos, permutables en alegrías risueñas, para solaz de monaguillos pillos, en la adolescencia. España me gusta.




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En el destartalado desván, en el disimulado rincón, se encontraba agazapado el monaguillo. Se entretenía dándole a la zambomba con desmedido frenesí. La órbita de los ojos en blanco, resaltaban en la tenue oscuridad. Ritual constante y al compás del martinete perfumado, El sonido rítmico de la correa metálica del reloj. El rictus concupiscente, resaltado por el sonrosado rostro, de donde emergencias sutiles gotas de sudor. Cadencia de Adestes Fideles, en ese esfuerzo desproporcionado. Paró, templó, ensalivó el mango del instrumento, Cambio a la armonía del Tamborilero. Mucho mejor, donde va a parar. El gesto permutó a angelical.



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Disquisiciones oníricas sobre el pollino.
(Dedicado a Don Arturo Más)


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Interpretaban Hello Dolly, la provinciana banda de jazz, desfilando por la avenida principal. A su paso, mágicamente se encendían las guirnaldas de luces, en explosión cautivadora de colores en intensidad. El portador del banjo arrastraba su pie, consecuencia de la polio. Cojera sin fuste que desentonaba la marcialidad del conjunto. Al llegar a la catedral, frailes ultramontanos gritando consignas, ¡No al anatema!, ¡Abajo los agnósticos!, ¡No a la apostasía!, ¡Queremos la dulce Navidad! Los antidisturbios atentos, mientras cruzan al ritmo de samba, los evangelistas, proclamando al Burrito Sabanero, que anuncia su viaje a Belén. Tuqui, Tuqui, Tuquituqui. Vivir para ver.




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